Pyrame et Thisbé ne sont pas seuls à connaître un tel destin. Vous pouvez trouver l'article original ici.
Rouge mûre
Il n'était pas nécessaire de déranger l'Agent pour cela ; il fallait simplement les ciseaux d'Adrasteia. Quelle honte, pensa-t-elle, et elle soupira à haute voix. Ses deux sœurs, l'une tout au bout de l'énorme et ancienne table en chêne, l'autre à mi-chemin entre les deux, suspendirent leur travail sur une grande tapisserie étalée entre elles pour lever les yeux.
Deux fils, l'un d'azur, l'autre d'or, qui avaient commencé leur voyage à travers la tapisserie en parallèle, étaient maintenant entrelacés. Cela arrivait tout le temps, et chaque fois c'était un nouvel enchevêtrement, parfois beau, parfois tragique, parfois les deux. Une telle beauté peut être trouvée dans la tragédie ; cependant, Adrasteia ne se laissa influencer par ce qu'elle avait vu parmi les fils de la tapisserie. Elle devait tenir compte de l'harmonie d'ensemble. Ces deux fils particuliers avaient en effet créé un beau motif en s'enroulant l'un sur l'autre, bordés de tous côtés par des fils aux teintes plus foncées dans des motifs qui semblaient déterminés à séparer l'azur et l'or.
Le tissage de ces deux-là était non conventionnel, si singulier dans son expression que même Adrasteia, dont le détachement et l'efficacité étaient renommés, se livra à un plus long moment d'appréciation. Le moment passa, et il fut temps pour elle de se mettre au travail avec ses ciseaux sur l'enchevêtrement qui s'était développé dans les fils.
Pavios était éveillé dans sa chambre sombre. Héliode avait depuis longtemps roulé sous l'horizon. Malgré une journée épuisante à marcher ce qui devait sûrement valoir chaque avenue et chaque ruelle de la polis d'Akros derrière son père - qui avait insisté pour présenter Pavios à une liste interminable de fonctionnaires et diplomates, banquiers et hommes d'affaires - Pavios ne pouvait pas dormir. Il ne pensait qu'à Thanasis, qui se trouvait juste de l'autre côté du mur derrière sa tête. Il se demanda si Thanasis avait lu le billet que Pavios lui avait laissé et trouvé le cadeau qu'il avait caché plus tôt, derrière leurs maisons adjacentes, sous le tas de charbon que le père de Thanasis avait utilisé pour sa forge.
Un nœud se serra dans la gorge de Pavios plus il pensait qu'il pourrait ne plus revoir Thanasis. Dans deux jours à peine, le père de Pavios prévoyait de le renvoyer à Mélétis pour épouser la fille d'un éminent fonctionnaire - une fille douce mais sans intérêt dont le visage doux brillait toujours, lisse et rose, comme si elle le frottait toutes les heures. Le père de la jeune fille avait présenté une fine épée courte à Pavios pour sceller le contrat entre les deux familles. Pavios était resté immobile, incapable de bouger pour prendre l'épée. Ses bras étaient trop lourds. L'épée aurait aussi bien pu être des menottes le liant à cette fille et aux desseins politiques de leurs pères. Son père s'avança rapidement et accepta le cadeau au nom de Pavios. C'était fait.
Dans deux jours, il ne reverrait plus jamais Thanasis, et cette pensée faisait paraître le sommeil comme une perte de temps précieux.
Il était devenu très difficile de communiquer avec Thanasis, et lui faire savoir où chercher le cadeau n'avait pas été facile. Bien qu'ils vivaient côte à côte, séparés par ce mince mur de pierre, leurs parents n'étaient pas amis, et ils auraient tout aussi bien pu vivre de part et d'autre d'Akros. Les pères des deux familles évitaient toute interaction entre eux. Le père de Pavios était ambassadeur de Mélétis, et tous les deux s'étaient installés à Akros six mois auparavant. Ce n'était pas une mission que le père de Pavios souhaitait, et le déracinement pour prendre un poste à Akros était pour lui une rétrogradation qui le jetait dans une engeance perpétuelle. Ce n'était pas longtemps après avoir pris possession de cette résidence dans la petite maison à côté du forgeron que les pères s'étaient disputés, et Pavios ne fut pas autorisé à s'associer avec le fils calme et beau du forgeron.
Alors que Pavios se jetait dans l'obscurité, il lui vint à l'esprit qu'il ne savait pas si Thanasis savait lire. Il l'avait présumé quand, tôt ce matin-là, il avait volé un morceau de parchemin, un pot d'encre et une plume dans le bureau de son père avant que son père ne l'emporte dans sa balade politique autour de la polis. Leur parcours les amenait assez près de leur nouveau domicile pour justifier un arrêt là-bas pour un repas de midi. Pavios s'était glissé dans sa chambre et avait rapidement écrit une note, disant à Thanasis de fouiller le tas de charbon. Il avait fourré le billet dans sa chemise et avait rejoint son père à table. Il mangea un biscuit rapidement, mais garda un œil par la fenêtre sur la forge de l'autre côté de la rue.
Thanasis était apprenti auprès de son père, en formation de forgeron. Pavios pouvait voir le père et le fils au travail. La suie maculait le visage de Thanasis. Son visage était toujours maculé de suie, ce qui lui donnait l'air dur et sérieux, jusqu'à ce qu'il sourie ou parle. Lorsqu'il travaillait avec son père, il ne faisait ni l'un ni l'autre, son visage chauffé comme le métal brillant qu'il plongeait dans l'eau, durci et luisant.
Le père de Thanasis disparut de la vue. Pavios s'excusa afin de sortir de table avant que son père ne puisse demander où il allait.
Cela ne prit qu'un moment à leurs yeux pour se rencontrer. Thanasis l'avait apparemment vu rentrer chez lui avec son père et avait guetté sa sortie de la maison. Le froncement de sourcils sur le visage de Thanasis se fondit en un sourire reconnaissant. Pavios sortit le billet de sa chemise pour que Thanasis le voie. Pavios enroula le billet et le plaça sous une pierre près de la porte de la maison de Thanasis. Quand il se retourna, Thanasis ne regardait plus. Son froncement de sourcils était revenu, avec le père de Thanasis. Avait-il vu où Pavios avait caché la note ? Pavios n'avait aucun moyen de vérifier, alors que son propre père sortait de la maison, marchant un bâton à la main, et lui demandait de venir.
Thanasis était malheureux, apprit Pavios, un peu comme lui. Il ne voulait pas être forgeron.
« Je veux être un Lukos », lui avait dit Thanasis la première fois qu'ils s'étaient rencontrés, en ces jours merveilleux avant la querelle de leurs pères, quand ils n'étaient pas empêchés de se voir. Thanasis lui avait montré un endroit secret juste à l'extérieur d'Akros, un affleurement large mais isolé juste à côté de l'étroit lacet qui menait à travers les montagnes à l'extérieur des murs de la polis. Bien que non loin d'Akros, ils ne pouvaient ni voir les remparts de la polis ni entendre le bruit de ses rues provenant des affleurements. Un seul mûrier poussait près du bord de l'affleurement, ses branches basses s'alourdissaient de ses fruits blancs acidulés. Des lapins d'un labyrinthe voisin fréquentaient l'endroit, grignotant les pousses vertes occasionnelles et les herbes poussant en plaques autour de la base de l'arbre.
« Un Lukos ? »
« Un loup de l'armée akroenne, » répondit Thanasis. « Ce sont les guerriers les plus coriaces de Theros. »
Thanasis raconta à Pavios leurs histoires épiques d'Akros. Ils s'assirent côte à côte, le dos contre un énorme rocher chauffé par le soleil, les jambes tendues, leurs sandales poussiéreuses lancées. Thanasis était animé quand il raconta les histoires, et son pied frôla celui de Pavios. Pavios ne pouvait s'empêcher d'être plongé dans le puissant courant d'enthousiasme de Thanasis lorsqu'il parlait de l'armée. Il lui permit de le porter, son cœur soulevé comme une feuille dans le vent.
Pavios connaissait très peu sa nouvelle maison et la culture guerrière du peuple akroen. Au début, il leur en voulait, les blâmant pour le déménagement de son domicile dans la belle ville de Mélétis vers ces montagnes isolées. En quittant Mélétis, il avait été contraint d'abandonner ses études à la Dekatia - il n'y avait pas de Thaumaturges à Akros avec qui il pouvait continuer sa tutelle magique et la magie était l'une des rares choses que Pavios appréciait. Cela lui promettait un chemin loin des ambitions de son père. À Akros, les attentes oppressives de son père et sa maîtrise de sa vie étaient incontournables. Tout était de la faute de ces Akroens grossiers et agressifs.
Cependant, Pavios n'a pas pu attiser ce ressentiment longtemps après avoir rencontré Thanasis. Pavios n'avait jamais entendu Thanasis parler durement contre quiconque, pas même son propre père, qui se tenait en travers de ses espoirs de formation en tant que guerrier au grand Kolophon, le cœur de pierre inébranlable de la polis akroenne. Au lieu de cela, Thanasis avait été contraint à l'apprentissage de son père. Il semblait bien supporter cette déception, bien mieux que Pavios ne le pensait. Thanasis semblait construit pour supporter n'importe quoi, grand et bronzé, ses épaules larges et solides, comme les arcs en quadrant qui renforçaient les murs massifs de certains des magnifiques bâtiments en pierre de Mélétis. Il gardait ses cheveux noirs coupés court à la manière de nouvelles recrues dans l'armée. Thanasis ferait un grand guerrier, il en était certain.
Au cours des deux premiers mois, ils s'étaient connus, ils se sont rencontrés le plus souvent possible sur l'affleurement. Pavios commença à partager certaines de ses propres histoires et divertit Thanasis avec des énigmes et des sorts simples qu'il avait appris pendant son séjour à la Dekatia. Il était lent à s'ouvrir avec des histoires plus personnelles, cependant, et ne partagea pas l'histoire de ses fiançailles avec la fille de Mélétis.
Les jours raccourcissaient et l'air frais dans les montagnes, mais les deux se rencontraient toujours pour se raconter des histoires. Un jour particulièrement froid, Pavios, dans sa hâte d'échapper à la planification incessante de son père de ce qu'ils feraient une fois de retour à Mélétis et Pavios marié, quitta sa maison sans son manteau. L'erreur ne lui vint pas à l'esprit jusqu'à ce qu'il soit sorti des murs protecteurs d'Akros et que la brise froide de la montagne l'ait étouffé. Aller chercher son manteau le rendrait en retard pour rencontrer Thanasis et pourrait apporter des questions de son père, alors il continua.
Les deux étaient assis comme d'habitude, bien que le gros rocher pressât à froid dans le dos de Pavios et que le soleil plongeait souvent derrière les nuages, le faisant frissonner. Entre le récit d'une histoire sur le Col Borgne et les actes héroïques des Akroens qui combattaient les cyclopes qui y vivaient, Thanasis retira son propre manteau et l'enroula autour de Pavios sans rien manquer dans le point culminant de son récit. Le simple manteau était doublée de fourrure de lapin et le cuir était doux après de nombreuses années d'utilisation. Il portait l'odeur de la fumée et du bronze martelé, et de Thanasis lui-même. Lorsque Pavios tira le manteau autour de lui et que le col de fourrure se referma autour de son cou, il respira l'odeur intime et réconfortante de son ami.
Quand Héliode toucha l'horizon, ils se levèrent pour retourner à la polis. Pavios commença à délier le , mais Thanasis plaça une main sur son épaule. « Tu peux le garder », dit-il. Pavios portait le manteau tous les jours à partir de ce moment pendant cette saison froide.
Thanasis avait également partagé des histoires douloureuses. Il regardait le sol en racontant l'histoire de sa mère et comment elle était morte trois mois seulement avant l'arrivée de Pavios à Akros. Bien qu'elle fût un artisan farouchement indépendant qui voyageait souvent pour vendre la poterie et les bijoux qu'elle fabriquait, elle gardait toujours un horaire fiable avec sa famille quand elle rentrait chez elle après ses voyages. Un jour, elle n'était pas revenue. Thanasis et son père la recherchèrent jusqu'à ce qu'ils tombent sur sa sacoche dans les montagnes loin de la route, déchirée et tachée de sang, ses bijoux artisanaux en débordant. Elle avait été prise par une bête, c'était clair, bien qu'ils n'aient jamais retrouvé ses restes. Peu de temps après, la réticence de son père à l'idée que Thanasis rejoigne l'armée akroenne s'était durcie en une interdiction inébranlable.
Lorsque Thanasis termina l'histoire, il leva les yeux. Ils étaient bordés de rouge. Il n'y avait pas de larmes en eux, mais une résilience qui avait du mal à contenir une vague de tristesse et de perte. Pavios y voyait aussi autre chose, pensa-t-il : une sortie de la solitude et un amour grandissant pour son ami. Ou voyait-il simplement un reflet de lui-même ? Non, c'était là, il en était certain.
Pavios l'attira contre lui, l'étreignit et l'embrassa sur la joue. Thanasis se raidit soudain, comme surpris par l'attitude de Pavios, ses épaules dressées comme un mur entre elles. Il n'a pas embrassé Pavios en retour. Le moment se termina brusquement et Pavios le relâcha. Ils enfilèrent leurs sandales et rentrèrent chez eux à Akros en silence.
Le lendemain, le désaccord entre leurs pères éclata et il n'y eut plus de rendez-vous sur l'affleurement. Puis, trois jours avant que Pavios ne laisse la note pour Thanasis, le père de Pavios annonça qu'il partirait pour Mélétis à la fin de la semaine afin de préparer le mariage à venir de son fils.
Pavios s'endormit, mais se réveilla quand quelque chose le frappa sur son front. Il passa une main sur son visage et trouva un caillou dans ses cheveux. Il se redressa et le fit rouler entre ses doigts dans le noir. Alors qu'il envisageait de se lever pour allumer une bougie et l'examiner, un autre caillou atterrit sur sa tête. Il entendit un murmure. Cela ressemblait à son nom.
« Pavios. » Cela venait d'en haut. Pavios se tenait sur le lit et écoutait toujours.
« Pavios, c'est moi, Thanasis. »
Le son venait du mur, mais cela sonnait comme si Thanasis était dans la pièce avec lui. Pavios passa sa main le long du mur et découvrit une petite fissure. Il regarda dans la fissure mais ne pouvait rien voir dans l'obscurité. Il se pencha vers lui. « Thanasis ? »
« Pavios ! » La voix de Thanasis s'éleva. « Tu dors comme un mort. »
Pavios sentait son cœur marteler. « Je suis tellement content d'entendre ta voix », dit-il. À ce moment-là, il sentit combien son ami lui avait manqué. « Je suis tellement content d'entendre ta voix, » répéta-t-il bruyamment, se sentant soudainement stupide.
« Chut ! Tu vas réveiller nos pères. »
« Mon père ne me laissera pas te voir. Il me traîne partout dans la polis chaque jour maintenant pendant qu'il travaille. »
« Le mien ne me laissera pas non plus vous voir, » répondit Thanasis. Il y eut une longue pause. « Pavios ? »
« Oui, » répondit doucement Pavios. « Je suis là. »
« Je veux te voir. »
Pavios estima que s'il ouvrait la bouche pour parler, il ne pourrait pas s'empêcher de crier d'excitation. Ou pire, il pourrait se réveiller et ce ne serait rien de plus qu'un rêve. Il voulait répondre : « Oui ! Je veux aussi te voir ! » et marteler le mur entre eux jusqu'à ce qu'il tombe en décombres, mais il ne semblait même pas pouvoir expirer pour le moment, encore moins lever les bras pour une telle tâche.
« Pouvons-nous nous revoir ? » La voix de Thanasis était plus calme.
Pavios retrouva son souffle et s'appuya contre le mur. « Je n'étais pas sûr - » commença-t-il, hésitant, « - après la dernière fois. Je veux dire - » balbutia-t-il. « Oui, » dit-il finalement.
« Peux-tu demain à midi ? »
« Je vais trouver un moyen. »
« Je t'attendrai », déclara Thanasis. « Bonne nuit, Pavios. »
« Bonne nuit, Thanasis. » Pavios se glissa sous ses couvertures.
« Et merci pour le cadeau, Pavios. »
Pavios sourit et eut hâte de s'endormir. Il tira le manteau de fourrure de lapin qui s'étendait sur son lit jusqu'au menton, inspira profondément et s'endormit.
L'enchevêtrement de fils se révéla difficile. Adrasteia la massa entre ses doigts doux et ridés, la taquinant avec un crochet pour tenter de séparer les fils. Peut-être que l'un pourrait être sauvé pour continuer son voyage sinueux ? Hélas, la technique astucieuse que sa sœur avait employée pour tisser ces deux-là liait si étroitement leurs destins qu'il n'était pas judicieux de mettre fin à un seul. L'une était la chaîne, l'autre la trame et l'une sans l'autre pouvait affaiblir la tapisserie, la laissant sujette à des larmes irréparables. Bien qu'elle et ses sœurs contrôlassent beaucoup de choses dans le destin de tous sur Theros - même parfois les dieux eux-mêmes - il y avait des règles qui ne devaient pas être pliées, et quelques-unes qui ne devaient jamais, jamais être brisées.
Du dessous de la table, elle retira une boîte grossièrement taillée, tachée de noir, faite du vieux bois noueux d'un arbre qui n'a jamais poussé sur le monde. Les charnières argentées de la boîte ne faisaient aucun bruit lorsqu'elle l'ouvrit. Un velours de la couleur des prunes mûries tapissait l'intérieur, et trois instruments reposaient proprement au fond : un dé à coudre ; une longue et délicate aiguille en os ; et une paire de ciseaux en ébène tordus. Adrasteia prit les ciseaux et replaça la boîte sous la table.
Les ciseaux étaient aussi noirs qu'un ciel nocturne vide, ne reflétant aucune des bougies ambrées ou le royaume omniprésent de Nyx. Les lames commençaient à leurs poignées, droites et pointues, glissant ensemble avec précision, mais en se fermant, chacune devenait sensiblement désalignée, se pliant légèrement, puis impossiblement puis dépassant enfin l'autre jusqu'à ce que la coupe cesse. Les ciseaux ne pouvaient jamais être complètement fermés. Purphoros avait proposé de lui forger un nouvel ensemble il y a longtemps, une offre à propos de laquelle elle et ses sœurs avaient continuellement ricané pendant trente-trois ans après.
Adrasteia revint au nœud de fils. On peut voir de manière trop critique l'état des fils individuels, pensa-t-elle, à l'exclusion de la valeur artistique de ce que les mortels ou les dieux appelaient des défauts. Un défaut implique un jugement, qui nécessite des critères basés sur un ensemble d'exclusions, et celles-ci devraient rester cohérentes d'un moment à l'autre. De telles choses sont des illusions dans cette pièce. Le destin n'a pas de défauts, ni une esthétique durable. La seule vraie beauté est une complétude impartiale.
Pourtant, dans des moments éphémères, Adrasteia expérimentait la beauté dans les fils, connaissait l'appréciation et, parfois, se sentait admirative. Mais ces moments passaient, et le travail restait toujours, en attendant la fin.
Là. Elle attacha l'enchevêtrement par l'arrière. C'était prêt. Adrasteia le pinça entre son pouce et son index, chacun calleux et durci par une éternité de piqûres d'épingle et la lame abrasive de fils sans fin. Elle ouvrit grand ses ciseaux tordus et positionna le sommet des lames à la gorge du grognement.
Pavios arriva le premier à l'affleurement. Les nuages ??couvraient le ciel et il faisait assez froid. Sous le manteau, en bandoulière, il portait un sac de nourriture, des vêtements, son couteau, le manuel de formation que le maître Thaumaturge lui avait remis quand il avait quitté la Dekatia à Mélétis, silex et acier, et divers autres articles nécessaires à un long voyage. Au réveil tôt le matin, devant son père, il avait pris une décision. Il ne reviendrait pas à Mélétis. L'idée de quitter Thanasis et d'en épouser une autre lui noua l'estomac, provoquant une panique qui le saisit. Il ne savait pas où ils iraient, mais si Thanasis acceptait, ils le découvriraient.
Il espérait que Thanasis apporterait le cadeau que Pavios lui avait donné, l'épée très courte qui lui avait été donnée à Mélétis pour finaliser l'arrangement de mariage. Si lui et Thanasis étaient destinés à être ensemble, l'épée serait essentielle à leur sort.
Si Thanasis refusait, Pavios résolut qu'il continuerait seul. Peut-être qu'il mourrait ; vivre sans Thanasis serait une vie qu'il ne pourrait pas supporter. Cette pensée le rendait nerveux. Thanasis pouvait refuser - était-il encore trop présomptueux, tout comme il l'avait fait le jour où ils étaient ensemble la dernière fois ? Il commença à transpirer. Il enleva le manteau et son sac et posa les deux par terre. Le froid le frappa et il but une gorgée de vin pour se réchauffer.
Pavios entendit un grognement, plus profond et plus terrifiant que celui d'aucun animal qu'il avait rencontré. À travers le large affleurement et un peu plus loin dans le lacet, il vit un flou de mouvement. Une bête avec une crinière en molleton épais de la couleur de la neige déchiqueta un lapin. Pavios ne bougeait pas, mais regardait le lapin être tué, déchiré et consommé en quelques morsures rapides. Du sang et de la fourrure coulaient des mâchoires du tueur.
Il leva les yeux, renifla l'air, puis vit Pavios.
Pris de panique, Pavios se précipita dans la direction opposée, passant devant le mûrier et se précipitant dans l'étroit lacet. De toutes les fois où il était venu ici avec Thanasis, il n'avait jamais exploré au-delà des affleurements et du chemin qu'ils suivaient pour l'atteindre. Il ne savait pas où le retournement menait au-delà de leur point de rencontre, mais il n'avait pas le temps d'y réfléchir.
Il ne regarda pas en arrière. Le lacet devint plus étroit et plus perfide, et il ne pouvait pas risquer de perdre pied. Et si la bête était derrière lui, si elle allait jaillir et l'abattre, il ne voulait pas le savoir. Mieux valait que cela se produise rapidement, comme ce fut le cas pour le lapin.
Pavios atteignit le fond de la gorge, mais ne s'arrêta pas ni ne regarda en arrière. Devant lui, il vit une petite ouverture dans la paroi rocheuse, une petite grotte. Il l'atteignit et grimpa à l'intérieur. Il essaya de calmer sa respiration, essaya de ne pas haleter et de révéler sa cachette.
Pavios ne savait pas depuis combien de temps ni jusqu'où il avait couru. Son halètement s'apaisa, mais il tremblait de peur et de froid. Il resta longtemps immobile, à surveiller la bête. Elle n'apparut jamais.
Une nouvelle peur le saisit alors. Thanasis viendrait le rencontrer. Il marcherait droit dans la gueule de la bête.
Pavios sortit de sa cachette. La bête n'était nulle part en vue. Il remonta rapidement le lacet, mais il fallut du temps pour monter le mur de gorge escarpé.
La nuit tombait alors qu'il approchait de l'affleurement, mais il pouvait voir que la créature était dans son sac. Il avait éparpillé ses fournitures. La meute gisait à la fin de l'affleurement, déchirée. Le sang le tachait. Pavios espérait que c'était du sang provenant du lapin qu'avait tué la bête.
Pavios grimpa sur l'affleurement. « Thanasis ? » appela-t-il. « Est-ce que tu te caches ? »
Il entendit un souffle irrégulier. Pavios balaya du regard dans la lumière défaillante. Là, appuyé contre le mûrier, se trouvait Thanasis. Le sang trempait sa tunique. Dans sa poitrine était enfoncée l'épée courte que Pavios lui avait donnée. Sur les genoux de Thanasis se trouvait le manteau qu'il avait donné à Pavios. Il était déchiré et ensanglanté ; la doublure en fourrure de lapin était déchiquetée.
Pavios cria et se précipita vers son ami. « Quoi... qu'est-il arrivé ? » Il tendit la main pour l'aider, mais s'arrêta. Que pouvait-il faire ? Doit-il retirer l'épée ? Thanasis pourrait-il être déplacé ? Y avait-il du temps pour demander de l'aide à Akros ? Son esprit se remplit de pensées écrasantes. Il prit la tête de Thanasis dans ses mains, repoussa les cheveux de son visage. Les yeux de Thanasis s'ouvrirent légèrement. Sa peau était pâle et froide entre les mains de Pavios.
« Pavios, » Thanasis prononça le nom, mais aucun son ne l'accompagna. Avec un grand effort, il inspira peu profondément et força sa voix. « Je pensais qu'il t'avait tué... » Sa voix s'éteignit.
« Non », déclara Pavios. Ses yeux étaient baignés de larmes. Il devenait terriblement clair pour lui ce qui s'était passé. « Je suis vivant. Je suis en sécurité. » Il prit le manteau déchiré et ensanglanté et tenta de le placer autour de Thanasis pour le réchauffer. Des morceaux de fourrure de lapin en pendaient et des poils se dégageaient, se gorgeant du sang ruisselant des lèvres de Thanasis. Thanasis avait dû découvrir le manteau et le sac et confondre le sang avec le sien dans une scène qui rappelait horriblement la mort de sa mère. Dans ce moment de désespoir, Thanasis s'était-il suicidé en plongeant l'épée dans son cœur ?
Les respirations faibles de Thanasis cessèrent. La nuit était sur eux. Pavios pouvait à peine voir le visage de son ami dans l'obscurité et à travers ses larmes. Il pressa son front contre celui de Thanasis. « Ne pars pas, » dit-il doucement.
Pavios ne priait pas souvent. Il connaissait les dieux, mais il y avait peu de temps ou de but pour la prière. Maintenant, cependant, il appela Erebos, le dieu des morts. « Puissant Erebos, » implora-t-il, « Je l'aime. Ne... » Pavios déglutit. Bien qu'il n'ait pas l'habitude de prier, il était sûr que quand on le faisait, il était sage de ne pas exiger des dieux. « S'il te plaît, Erebos... je ne peux pas vivre sans lui. »
L'épée.
Ce n'était pas une voix, mais il l'entendit néanmoins.
Tu peux être à nouveau avec lui, mais seulement dans mon domaine. Utilise l'épée avant que la chaleur de sa vie ne quitte son corps, et je te permettrai de le rejoindre.
Erebos lui avait répondu. « Erebos », déclara Pavios. « J'ai peur. »
Je vais faciliter ton passage. Il n'y aura aucune douleur.
Pavios saisit la poignée de l'épée et la fit glisser doucement de la poitrine de son ami. Le métal était chaud du corps de Thanasis. Il se leva, tourna la lame sur son propre cœur. Il ne croyait pas qu'il avait la force de le pousser entre ses côtes, alors il se tourna vers Thanasis et se permit de tomber en avant. La poignée heurta le sol et la lame entra dans le cœur de Pavios. Il ressentit un choc, mais ce n'était pas de la douleur. En fait, pendant un instant, il ressentit du bonheur, et tandis que la lame se frayait un chemin à travers son corps, il rit à haute voix. La sensation passa rapidement, cependant, et il ferma les yeux, sa tête au repos sur les genoux de Thanasis.
Au-dessous d'eux, leur sang s'infiltra dans les racines du mûrier.
C'était peut-être une distraction momentanée alors qu'elle fermait les ciseaux autour des fils qui lui avait fait mal juger la coupure par la largeur d'un cheveu. Les ciseaux emportèrent le nœud, et avec lui le bout de son pouce. Adrasteia inspira rapidement entre ses dents et suça la plaie, goûtant au cuivre, plat et lourd. Vieille idiote sentimentale, se réprimanda-t-elle, que cela soit une leçon pour toi et ton cœur idiot pour te rappeler que tu ne devrais pas être séduite par les traumatismes des mortels.
Elle se pencha sur la tapisserie, plissant les yeux, et vit qu'une petite goutte de sang l'avait tachée.
Adrasteia plaça ses ciseaux tordus et l'enchevêtrement de fils dans la boîte et ferma le couvercle.
