Une vie de dévotion, un pari pour la foi – voilà ce qu'a gagné Brenalt. Mais à quel prix ? Vous trouverez l'article original ici.
Une Vie bénie
L'inquisitrice dominait Brenalt, le visage impassible et sévère. « Explique-moi comment tu as survécu, soldat. » La menace était claire et lourde dans sa voix. Si son histoire ne satisfaisait pas l'inquisitrice, Brenalt ne se lèverait jamais de son lit d'hôpital.
Les blessures du jeune soldat étaient graves : plusieurs coupures et entailles profondes, deux côtes cassées et un avant-bras fracturé. Mais malgré la douleur dans laquelle il était et la menace évidente pour sa vie, Brenalt semblait calme, presque serein.
« Je ne pense pas que vous me croirez, Madame. Je ne le crois pas entièrement moi-même. »
L'inquisitrice se moqua : « Voici ce que je crois. Votre escouade a été assaillie par une bande de morts-vivants. Chacun de vos camarades est mort en faisant son devoir. Mais pas vous. Vous êtes seul survivant, votre misérable vie intacte. Je crois que vous avez conclu un accord pour votre vie, et la semence des ténèbres est maintenant en vous. Avouez-le maintenant, et je peux faire de votre fin une miséricorde. »
Brenalt sourit faiblement. « Vous avez à moitié raison, Madame. J'ai fait un marché, mais pas avec un démon. »
Brenalt jeta tout son poids contre la porte en décomposition, et celle-ci se referma avec un choc et son écho. Le sanctuaire en ruines était remarquablement intact, compte tenu à quel point cette région était loin derrière les lignes de morts-vivants. Les murs tiendraient un petit moment. Assez de temps pour réfléchir, respirer et pleurer. Tomas, Edrick et Stanton étaient morts. Ses meilleurs amis. Les quatre étaient inséparables enfants, et maintenant Brenalt était seul pour la première fois. Mattias s'effondra à côté d'une statue fissurée et émiettée ; il ne passerait pas la nuit avec des blessures comme celles-là. Brenalt n'avait aucune idée de ce qui était arrivé au reste de son équipe. C'était censé être une simple mission de reconnaissance, avec une résistance légère le cas échéant. Cela ne s'était pas passé ainsi.
« Je pourrais boire de l'eau. » La voix de Mattias était craquelée et rauque. La gourde de Brenalt était presque vide, mais il glissa quelques dernières gouttes dans la bouche de Mattias. Mattias bafouilla et toussa. « Probablement un gaspillage d'eau, mais merci. Tu devrais courir, Bren. Tu devrais courir jusqu'à ce que tu ne puisses plus. Tu n'es pas trop mal, tu pourrais y arriver. Le dire à nos familles. » Mattias toussa, gémit et s'affaissa un peu plus profondément.
Les yeux de Mattias se fermèrent et ne se rouvrirent pas.
Le vent se levait à l'extérieur et sifflait par-dessus les interstices des tuiles. Brenalt regarda autour du sanctuaire, cherchant quelque chose pour attacher la porte, ou peut-être un endroit pour se cacher et se reposer. Il ne restait presque plus rien. Les icônes et les statues avaient toutes été détruites, de profondes entailles avaient été creusées dans la pierre alors que les monstres souillaient ce lieu autrefois sacré. Mais un autel restait, en grande partie intact, une douche du clair de lune sur lui. Brenalt boita vers lui et se mit à genoux. Sa prière était sans mots - une simple expression de peur, d'espoir et de besoin.
Le vent tourna.
Brenalt n'était pas seul. Il ouvrit les yeux et était entouré de chaleur et de lumière. Au centre de tout cela, elle se tenait. Il sentait son cœur comme pressé par sa présence et sa beauté. Pas de beauté au sens normal - il n'y avait absolument rien d'humain en elle. C'était une créature d'un monde différent, aussi étrangère dans la pensée et l'esprit qu'elle était familière dans la forme. Son expression était calme, suppliante et presque amusée par le jeune homme agenouillé devant elle.
« Euh... bonjour. » L'expression de l'ange ne changea pas. « J'ai besoin d'aide. Je ne sais pas si vous... si vous regardez, si vous savez même ce qui se passe ici, mais nous menons une guerre et nous perdons. Mon équipe est morte et je ne pense pas non plus que je vais pouvoir rentrer chez moi. Mais je le veux. Beaucoup de gens abandonnent, mais je n'en fais pas partie. Je vais continuer à me battre, je ferai tout ce que je peux, mais... Je n'ai pas la force de le faire seul. »
Le sourire de l'ange s'élargit et elle hocha la tête une fois. Quelque part au fond de sa poitrine, Brenalt ressentit un regain de force. Un pacte avait été conclu.
Les yeux de l'inquisitrice étaient fermés. Son visage s'était adouci et elle pesa ses pensées pendant longtemps avant de parler.
« Je vous crois, soldat. Il n'y a pas eu de visites vérifiées depuis des décennies, mais... Je vous crois. Peut-être que je me trompe, peut-être que vous mentez et que cela signe notre arrêt de mort à tous. Mais je pense que je dois croire. »
L'inquisiteur tint la main du jeune soldat en silence pendant plusieurs minutes.
« Nous manquons d'idées, général Brenalt. Même nos victoires les plus évidentes sont des pertes quand il s'agit de chiffres. La plupart de leurs morts sont simplement recousus, aux côtés de chaque homme et femme que nous perdons. Nous avons déployé des clerc sur le front. Mais si nous les perdons, et c'est ce qui arrive, ils s'élèvent comme une perversion de ce qu'ils étaient. »
Brenalt avait gravi les échelons rapidement - il avait été promu capitaine quelques semaines après son retour au travail, et après une nouvelle série de victoires improbables, promu à plusieurs reprises au cours des quatre dernières années. Si les progrès de la guerre avaient été moins lugubres, son ascension aurait été peu probable. Dans l'état actuel des choses, les grades des officiers devaient être régulièrement réapprovisionnés.
Les hommes et les femmes qui se battaient avec lui savaient qu'il avait été béni. Il n'en avait pas parlé lui-même, mais les rumeurs traversaient les camps. Le général Brenalt avait été béni par les anges, et peu importe à quel point c'était mal engagé, Brenalt avait réussi à sortir victorieux.
Ces victoires étaient cependant relatives. Les rangs des morts pouvaient être détruits, mais il ne semblait jamais y avoir de fin. Depuis le début de la guerre, aucun commandant n'a été signalé parmi les morts-vivants. L'existence d'un nécromancien ou d'un démon en tant que force motrice derrière l'ennemi avait été théorisée, mais si cet ennemi existait, il ne s'était jamais montré. Un conseil des généraux et des dirigeants politiques restants avait été réuni pour essayer d'élaborer une nouvelle stratégie, alors que la fin de l'ensemble de la population humaine se profilait.
« Et les anges, Brenalt ? Que vous disent-ils ? Pourquoi ne sont-ils pas venus nous aider ? » Un autre commandant, plus jeune que lui, avait dans ses yeux un regard d'espoir que Brenalt avait fini par reconnaître.
« Ils ne me parlent pas. Je ne sais pas pourquoi ils ne font rien. J'ai parlé aux anciens, j'ai parlé aux prêtres, et tout ce que je peux dire avec certitude est qu'ils sont très, très différents de nous. Nous les voyons comme beaux, mais je ne pense pas que nous voyons ce qu'ils sont. Peut-être que ce sont simplement les formes qu'ils choisissent de nous montrer. Des formes que nous pouvons comprendre. Nous voyons un radieux visage souriant, et nous pensons que cela signifie quelque chose. Mais ils sont aussi différents de nous que nous le sommes d'un chien. Peut-être que notre adoration n'est rien de plus que le battement de la queue d'un chien. Pourtant, je me suis tenu en présence d'un ange, et j'ai ressenti sa bienveillance. Je sais avec une certitude absolue qu'ils sont puissants. Les anges ont répondu à mon appel une fois, et quels qu'ils soient, je crois toujours qu'ils pourraient venir à notre aide. Mais nous ne pouvons pas compter sur eux. Nous ne pouvons pas compter sur eux, même pour espérer. »
Un éclaireur en armure légère fit irruption dans le conseil de guerre et a plié le genou avant de donner son message. « Rapport de bataille, mes seigneurs. La Quatrième Légion est perdue. Les morts ont envahi Champ-vert et le Vallon de la Rivière. Champ-vert a été évacué, mais ils ont frappé le Vallon de la Rivière de nulle part. Je ne pense pas que beaucoup de gens s'en soient sortis. »
Le général Elise secoua la tête. « La Quatrième était divisée, et nous pouvions à peine les garder approvisionnés. J'imagine que les réfugiés de Champ-vert mettront beaucoup de pression sur la tour Est ; nous devrions détourner de manière préventive certains approvisionnements là-bas si nous pouvons les épargner. C'est dommage pour le Vallon de la Rivière, mais ce n'était pas stratégiquement important. »
Brenalt se pencha en avant sur la table, la tête bercée dans ses mains.
« Non. Mais c'était ma maison. »
Brenalt boitilla au sommet d'une crête et regarda ce qui avait été autrefois des champs dorés de blé et de seigle. Maintenant, c'était une masse grouillante de morts, complètement dépouillée. Il ne pouvait plus monter à cheval,non pas qu'il ait un cheval à monter - sa jambe avait été écrasée au combat quelques mois auparavant. L'armée n'était plus. Il pouvait reconnaître une partie de l'armure et des insignes toujours portés par les soldats fraîchement levés dans l'armée ci-dessous - tout ce qui restait d'une force de combat autrefois grande.
Brenalt n'avait aucun commandement, aucun guerrier pour l'aider. Il avait conduit un petit groupe d'ouvriers et d'agriculteurs vers la sécurité car la détention après la détention était tombée. Pour autant qu'il le sache, lui et les dizaines de personnes qui l'accompagnaient étaient les derniers humains vivants.
Dans la vallée en contrebas, il voyait un homme maigre enveloppé de soies, escorté par des dizaines de serviteurs squelettiques. Même à cette distance, Brenalt pouvait sentir sa puissance. Le nécromancien était réel, après tout. Brenalt se demandait s'il était venu au front maintenant, juste pour voir les derniers vestiges de l'humanité écrasés. Un dernier moment de jubilation sur les derniers morceaux de sa victoire alors qu'ils se mettaient en place.
Le désespoir de Brenalt se transforma en rage. Il regarda vers le ciel et cria.
« Tout était pour rien ! Je t'ai tout donné ! J'ai enterré tout ce que j'ai jamais aimé, et pendant huit ans, je me suis battu chaque jour ! J'ai répandu la parole de ta lumière et de ton amour , et ce faux espoir a conduit des milliers à leurs morts ! Des morts qui n'ont trouvé aucun repos ! Maintenant, enfin, je mourrai avec le dernier de mon peuple. Je mourrai en me battant. Je mourrai en honorant ma promesse. Cela vous fait-il rire ? De nous tendre les lambeaux d'espoirs, à nous tristes petits mortels ? De nous regarder danser ? De nous regarder nous souffrir ? Eh bien, je m'en fiche. Ce sera le dernier lever de soleil pour mon peuple. Je n'ai pas l'intention de le regarder se coucher. »
Il regarda par-dessus son épaule la poignée de réfugiés qui l'avaient suivi jusqu'à la crête. Leurs têtes étaient toutes inclinées dans la prière.
La rage de Brenalt s'estompa et un sourire triste se dessina sur son visage. Que ce soit par dérision, par respect ou par désespoir, il baissa la tête avec eux.
Il leva son bâton vers l'ennemi, se ceignant pour une dernière charge.
Le vent tourna.
