Gwaro raconte l'étrange légende de l'armure que Borico observe souvent, dans la crypte. Mais ce n'est qu'une légende, n'est-ce pas ? Vous trouverez l'article original ici.
L'Armure dans la Crypte
Le jour était exceptionnellement chaud. Non pas que les étés fussent doux ici, mais la chaleur accablante avait eu un début inhabituellement précoce aujourd'hui. La chaleur rayonnait visiblement sur les pierres noires des murs du château, et les sentinelles s'accrochaient aux taches d'ombre projetées par les créneaux. La plupart des matins, Borico Gavish, fils du seigneur du château, pouvait être vu sur les remparts coordonnant les défenses du château contre divers assaillants imaginaires. En cela, il était un maître incontesté, car sous son commandement, aucune force de ce type n'avait encore percé les murs.
Un jour comme celui-ci, dans de telles conditions, aucune armée n'oserait attaquer le château, et donc Borico chercha du réconfort dans la crypte du château, une chambre sous le château, cachée du soleil insistant. Ici, c'était agréable. Ici, il faisait nuit et l'esprit adolescent d'un chevalier d'un jour pouvait s'exercer. Borico tenait une lanterne dans laquelle une petite flamme bancale projetait des ombres qui ondulaient étrangement, chacune un monstre ignoble à tuer avec l'épée de bois finement ouvragée qu'il saisissait dans son autre main. Il était un paladin solitaire, bannissant les ténèbres devant lui, et chaque recoin de la crypte était protégé par les exploits héroïques du garçon.
« Borico le Brave », essaya-t-il. « Borico le Téméraire. » Il y travaillerait plus tard. Enfin, sa quête le conduisit vers l'alcôve sans tombeau, seulement une armure vide qui semblait monter la garde. L'armure en elle-même n'était pas nouvelle pour Borico, mais ce costume unique se tenant dans la crypte lui paraissait toujours étrange.
L'armure planait sur Borico, mais pas d'une manière menaçante. Debout devant elle, Borico fut frappé de crainte. Ici, en acier forgé, était l'incarnation de son aspiration. La tenue était impeccablement conçu, un réseau de plaques imbriquées. Elle était surmontée d'un imposant casque à large crête qu'il imaginait pouvoir être vu de n'importe où sur le champ de bataille. Il leva les yeux vers le vide derrière la visière, un épais bassin d'obscurité qui semblait en quelque sorte regarder en arrière. Lentement, sa main souleva la lanterne, la lumière changeante jouant hors de l'armure pour créer des formes ressemblant à des araignées sur ses plaques.
L'obscurité derrière la visière persistait.
« Vous êtes courageux, Maître Borico, » vint une voix qui résonna sur les murs.
Borico se retourna, laissant presque tomber la lanterne. Son épée tremblait dans sa main et ses yeux étaient écarquillés avec ce qu'il décrira plus tard comme un courage résolu. « Qui va là ? »
Une silhouette émergea de l'ombre. À la lumière de la lanterne, Borico vit un homme dont la forme révélait son identité. Épaules arrondies. Posture voûtée. Il aurait été considéré comme grand s'il s'était redressé, avait déjà entendu Borico entendre son père. C'était Gwaro, un troubadour préféré de son père. En cas de doute, la barbe courte et évasée du musicien le confirmait. Pour Borico, il semblait étrange maintenant de le voir sans instrument dans ses mains.
« Pardonnez-moi, jeune maître, » continua Gwaro. « Comme vous, je suis venu ici pour un moment de répit du soleil impitoyable. Mes excuses si je vous ai effrayé. »
Dans une vague de soulagement et de conscience aiguë de sa propre apparence effrayée, Borico se ressaisit. « Bonjour, Gwaro. »
Gwaro hocha la tête et s'avança pour se tenir à côté de Borico. Ensemble, ils admiraient l'armure. « Comme je l'ai dit, vous êtes courageux », déclara Gwaro.
Bien que Borico se soit préparé à la moquerie et à la condescendance, il n'en trouva pas dans les mots. « Je n'ai pas peur du noir ou de la crypte. »
« Ce n'est pas ce que je voulais dire. » Le troubadour courbé fixait l'armure, la considérant alors qu'il passait ses doigts dans sa barbe émaciée. Il se tourna vers le garçon. « Avez-vous entendu l'histoire ? »
« Bien sûr. Mon frère m'a dit que c'était l'armure de Léore le tueur de dragons. Il pouvait traverser le feu du dragon. »
« C'est définitivement une histoire, mais j'implore le pardon de ton frère, pas l'histoire. »
L'excitation de la perspective de mystères révélés, de vérités triées, était clairement affichée sur le visage de Borico, et c'était assez d'encouragement pour Gwaro. Il commença d'une voix de narration bien pratiquée : « Depuis longtemps, les rois et reines guerriers ont forgé leur royaume sur cette terre... »
« C'est l'Âge des Conflits. »
« Oui, exactement, et vous saurez que pendant ce temps, la terre était assaillie par toutes sortes de mal. Et que les rois et les reines construisirent des chaînes de châteaux pour garder le mal à distance. C'était un tel château, construit pour combattre un puissant nécromancien qui a ressuscité les morts pour marcher sur les vivants. Vos ancêtres ont mené d'innombrables batailles contre le sorcier noir, et bien qu'ils aient souvent triomphé sur le terrain, le sorcier a toujours échappé à la capture. Ainsi cela fut. Des chevaliers heureux d'obtenir la gloire sur le champ de bataille. Des gens du peuple heureux d'être protégés. »
Gwaro prit la lanterne à Borico et enroula ses doigts agiles autour d'elle pour masquer sa lumière. « Mais bien sûr, le contentement et le bonheur ne sont pas de la nature d'un nécromancien. Ses ambitions sont devenues plus cruelles, et ses arts mystiques sont devenus plus sombres. »
« Un jour - un jour chaud comme celui-ci - un éclaireur a rapporté qu'elle avait vu une armée de morts comme aucune autre n'avait été vue auparavant. C'était assez pour qu'ils pullulent sur les murs du château et de ravager le reste du royaume, en se reconstituant ses nombres facilement pendant qu'il marchait. Mais le seigneur et la dame du château ont rejeté l'avertissement de l'éclaireur. « Nous les rencontrerons dans la bataille et les écraserons sous les sabots de nos chevaux, et les empalerons sur les pointes de nos lances ! » ils ont déclaré à leurs chevaliers réunis. »
Borico agrippa la poignée de son épée en bois comme s'il faisait partie des chevaliers.
Gwaro poursuivit : « Le lendemain, avec des bannières flottantes et des armures étincelantes, les chevaliers du château sont sortis pour combattre les hordes de morts-vivants. Ce qu'ils ont rencontré était comme le signalait l'éclaireur. »
» Au château, la fille et le fils du seigneur ont été laissés en charge de ses défenses. »
« Attends ! Et la bataille ? » protesta Borico.
Sans s'arrêter, Gwaro aide une main pour faire taire le garçon. "Immobiles, les frères et sœurs se tenaient au sommet des remparts, attendant tout signe de victoire, du retour de leur père et de leur mère. Et le signe est venu, mais pas celui qu'ils espéraient. Un cheval portant un cavalier courait au grand galop vers la porte."
« Que s'est-il passé ? C'était l'éclaireur ? »
« Ça l'était, et les mots qu'elle a criés de son cheval se sont dirigés vers la sœur et le frère sur le mur comme une pierre d'une catapulte. « Ils sont tous morts. » L'éclaireuse reprit son souffle. "L'armée du nécromancien sera là dans quelques heures. »
« Les visages sombres tandis que les morts approchaient, les frères et sœurs quittèrent le mur. Les gardes se précipitèrent à leur sujet, préparant les défenses. Si des mots étaient destinés aux frères et sœurs, ils n'ont donné aucun préavis, mais sont allés silencieusement au manège militaire. Sœur et frère, les nouveaux seigneurs du château, montèrent dans leurs armures et montèrent leurs chevaux. Sur leur ordre, la porte fut levée et les deux chevaliers s'avancèrent. »
Les yeux de Borico étaient écarquillés. « Ils sont allés combattre seuls les morts-vivants ? »
« À leur manière, oui. Des années auparavant, les frères et sœurs avaient conclu un pacte pour venger leur père et leur mère s'ils tombaient au combat. Ensemble, ils ont traversé le désert, tout en sachant qu'en leur absence, le château était sûrement envahi, ses habitants se transformaient en soldats morts-vivants. Mais finalement, après deux jours de route, ils trouvèrent ce qu'ils cherchaient. Devant eux s'élevaient les ruines d'un monastère autrefois grand, reconverti pour un travail maléfique. » Tandis que Gwaro parlait, il se retira dans l'obscurité de la crypte jusqu'à ce qu'il soit une vague ombre de noir contre noir.
« Le repaire du nécromancien ! »
« En effet, Maître Borico. De l'intérieur du monastère profané, le nécromancien commandait ses morts-vivants, et ce serait à l'intérieur du monastère que les frères et sœurs trouveraient leur vengeance. »
« Ils se sont approchés des géantes portes en bois pourri, sur lesquelles étaient boulonnées de nombreuses têtes coupées de Dieu sait qui, car elles aussi étaient pourries, leurs yeux arrachés depuis longtemps par des oiseaux charognards. Le frère plaça une main gantelée sur la porte et poussa. Au premier craquement des antiques charnières, les têtes ont pris vie. » La voix du conteur se fit plus forte. « Elles ont sifflé à l'unisson ! » Il étira le mot « sifflé » de telle manière que Borico pensa que quelque chose rampait le long de sa colonne vertébrale. « Le fils se figea là où il se tenait. Bien que sans yeux, les têtes semblaient le voir, leurs regards transformant son sang en glace. »
« La sœur a vu la peur paralysante de son frère et, l'épée à la main, elle a continué. La vengeance a attisé une flamme dans son cœur qui ne pouvait pas être éteinte. Leur pacte l'a poussée en avant, tandis que le frère est resté à l'entrée. En un instant », Gwaro claqua des doigts,« la sœur avait disparu. »
Comme prévu, Borico désapprouva : « C'est un lâche ! C'est tout simplement un lâche ! »
« Ah, mais ce n'est jamais simple avec les arts sombres, Brave Borico. Son essence même est de contaminer." Le troubadour commença à enrouler ses doigts dans des formes angulaires étranges. « Il siphonne la vie des vivants pour déformer les choses que nous aimons. »
» Voyez-vous, le frère attendit. Les heures ont passé. Et puis il a entendu de l'acier sur la pierre - des pas cliquetants. Pendant un moment, la glace dans ses veines fondit en voyant sa sœur trébucher vers lui. Il courut vers elle. Quand la lumière couvrit son armure, il vit le sang. Une épée - son épée - traversait son ventre d'arrière en avant. La lame dépassait d'une ponction propre dans sa cuirasse, s'étendant presque à la longueur de son bras de son corps. La lame était rouge, une cruelle langue qui bavait sur le sol. »
« Il a mis son bras autour de son épaule et a supporté son poids alors qu'il la conduisait du monastère. Cette fois, cependant, la sœur refusa de bouger. Elle s'est levée et a regardé dans les yeux de son frère, mais quand il a regardé en arrière, il a vu ses yeux étaient d'un blanc laiteux, et la couleur avait disparu de son visage. Elle était blessée, il le savait, mais il y avait plus. La sœur chercha derrière elle, où sa main trouva le pommeau. » Gwaro prit l'épée en bois de Borico et joua la scène. « Elle tira dessus, et la lame a commencé à glisser vers l'arrière. Son autre main saisit la lame pour aider à son extraction. Il y eut un faible crissement de métal sur métal alors qu'elle travaillait la lame à partir de son corps blindé. »
« Enfin, la lame était libre, et la sœur se tenait avec son épée ensanglantée dans sa main sanglante, une horreur mort-vivante sous l'apparence de sa sœur. »
« Sans un mot, la sœur s'attaqua à lui avec son épée. » Gwaro simula une fente sur Borico qui recula. « Le frère n'a pas été aussi chanceux que vous, car la pointe de la lame lui a mordu la gorge juste sous le casque. Tout devint noir. Mais avant que tout ne devienne silencieux, il a entendu une voix qui était à la fois celle de sa sœur et quelque chose d'autre. 'Le Pacte.' »
»Quand le frère revint à lui, il balaya le paysage à travers la visière étroite de son casque, à moitié dans un état second. Il n'y avait aucun signe de ce qui était autrefois sa sœur, mais ce qu'il vit était le cadavre d'un homme froissé en tas juste derrière lui. Méfiant, le frère roula le cadavre pour voir de qui il s'agissait, et il se retrouva à regarder son propre visage. Du sang s'était infiltré dans le maillot de corps en laine de la blessure au cou et s'était étendu pour créer une sorte de barbe cramoisie. »
» Le frère n'a pas paniqué à la vue de son propre corps sans vie. Au contraire, un sentiment de calme l'envahit, et la peur ne le retint plus. Il a regardé par-dessus son armure, et a remarqué que dans les articulations, où verrait la preuve d'une corps en dessous, il n'y avait rien. Et pourtant, quand il a fléchi ses doigts, le gant répondit à ses ordres. Il était dans l'armure, mais d'une manière ou d'une autre son corps ne l'était pas. Il l'avait abandonné. »
« Mais comment... pourquoi son esprit est-il resté coincé dans son armure ? Pourquoi n'est-il pas devenu comme sa sœur ? Cela n'a pas de sens », déclara Borico.
« Peut-être. » Gwaro sourit. « Je ne raconte que les histoires, Maître Borico. Je laisse le soin aux âmes courageuses de fournir le sujet. »
» Cependant, il s'avère que c'est la partie la plus débattue de l'histoire. Certains prétendent que c'est la lâcheté du frère qui a tué sa sœur. Ils disent que lorsqu'elle est revenue pour le tuer, elle était sous le pouvoir du nécromancien. Cependant, lorsque le coup mortel a été donné, la sœur a utilisé le ruban de volonté restante qu'elle devait placer une sorte de magie protectrice sur le frère pour l'empêcher de devenir comme elle. »
« Mais ce n'est pas ce que tu crois. »
« Non, je crois que c'est le pacte qui a préservé son esprit. Un pacte a sa propre magie puissante, motivée par un but pur. Pour comprendre, le frère, plus saisi par la peur, est entré dans le monastère. Il a taillé son chemin à travers des dizaines de morts-vivants et abattre des bêtes plus sales qui se tenaient sur son chemin. La magie du nécromancien n'avait aucune influence sur l'esprit du frère, et d'un seul coup, le frère a frappé la tête du nécromancien de ses épaules. »
« Le pacte a été rempli ! »
« Le pacte a été rempli. Le frère est retourné au château où l'armée des morts-vivants s'était effondrée. Silencieusement, il est descendu à la crypte, cette crypte même, pour se reposer. »
» Pourtant, lorsque le besoin est pressant, le frère se réveille à nouveau pour défendre la famille. »
Borico leva les yeux vers l'armure de cotte de mailles, la crainte dans les yeux. Puis il se tourna vers Gwaro, « Qu'est-il arrivé à la sœur ? »
« Personne ne sait avec certitude, mais l'espace vide à côté de celui-ci est pour elle, si jamais elle rentrait chez elle. » Avec l'épée en bois, le conteur indiqua une alcôve vide.
Des pas sur la pierre résonnaient dans la crypte.
« Bonjour ? » appela le garçon, s'attendant à moitié à voir la sœur se précipiter vers eux dans l'obscurité.
« C'est vous, maître Borico ?" vint une voix rauque qui semblait presque un grognement dans la crypte caverneuse. Borico la reconnut immédiatement comme appartenant à Kray, le maître d'armes.
« Ça l'est », déclara Borico.
« Allez alors. Vous êtes en retard pour votre leçon. Il est temps d'apprendre à estoquer d'une épée proprement dite. »
Borico jeta un dernier coup d'œil à l'armure et alla voir son instructeur. Ils se dirigèrent tous deux vers les marches qui menaient à la surface, laissant Gwaro au frais de la crypte. « Désolé, maître Kray. Gwaro me racontait l'histoire de l'armure. »
« Oh ouais ? Il t'a dit comment ça avait été forgé par des démons et béni par des anges ? C'est un classique. »
