Au cours des cinq prochains épisodes, nous n'aurons pas affaire à la Grande Histoire, aux Planeswalkers surpuissants qui changent la nature même des choses et entreprennent une guerre acharnée sur le plan de Ravnica. Non. Nous parlerons des Ravnicans qui, tandis qu'un machiavélique dragon manigance on ne sait trop quoi dans l'ombre, ne reçoivent peut-être pas l'attention qu'ils méritent.
Pour cette fois-ci, je vais tenter de traduire intégralement le texte. C'est hasardeux, un peu trop littéral ; mais au moins a-t-elle le mérite d'exister. Il peut s'y glisser des fautes dues à la fatigue ou l'inattention, que vous pouvez me signaler sait-on jamais. J'en fais tout de même un résumé en fin d'article pour ceux qui n'auraient pas le courage de tout lire.
Oui, encore une fois. Bah il fallait bien faire les 10 guildes. Je vous préviens, c'est Gruul, c'est violent. Sans déconner, il y a vraiment une mention Parents, please note this story contains content that may be unsuitable for younger readers.. A vos risques et périls, c'est pas les miens.
La Rage du méconnu
Je m'accroupis dans l'herbe brune, les yeux rivés sur ma proie. À une vingtaine de mètres, un maaka renifle l'air, sa queue de félin fouettant l'air d'agacement alors qu'il surveille la zone pour détecter les menaces. Je suis à l'abri de la bête, mais mon cœur bat si fort dans ma poitrine que je crains que le maaka ne m'entende et ne me déchire avec ses énormes griffes noires.
Sa cage thoracique est visible à travers une fourrure fragile et ses six yeux couleur d'émeraude ont perdu leur éclat. Je n'ai pas le temps d'aller à la recherche d'une bête plus saine, cependant. La guerre fait déjà rage et le sol résonne des combats au loin. À l'horizon, je peux seulement distinguer les spirales rougeoyantes de la magie de siège : des cendrelianes fouettant autour les fondations des bâtiments et les mettant en ruines. Le travail de Dryzek à coup sûr. Son retour de prison a attisé le feu dans les cœurs du clan Ghor – enfin, la plupart d'entre nous – et ce soir, les Éboulis étendront leur domaine à mesure que les terres seront ramenées du bord de la civilisation.
Les célébrations de ce soir seront grandes et il y a de fortes chances que je puisse tatouer ces victoires sur le guerrier légendaire lui-même. Des géants comme Dryzek ont une peau épaisse qu'il est difficile de percer avec une aiguille, mais j'ai développé une technique deux fois plus rapide et trois fois plus douloureuse que la méthode traditionnelle, qui permet à la peau d'absorber davantage l'encre imprégnée de magie... c'est-à-dire si je peux obtenir assez d'encre pour couvrir le bras massif de Dryzek.
La recette de l'encre est simple, transmise de génération en génération, mais je prends soin de rassembler les ingrédients moi-même :
Un jaune d'œuf d'hydre,
Et les excréments de maaka les plus frais et les plus verts possible.
Je reporte mon attention sur le maaka, qui se sent enfin suffisamment à l'aise pour faire ses besoins et, dès que la saleté se propage derrière lui, il s'en va, et je me précipite. Je fronce les sourcils devant le spécimen, un brun verdâtre terne, mais cela devra faire l'affaire. Je pose mon bol d'argile sur le sol et pilonne rapidement l'écorce carbonisée en une poudre fine. Ensuite, je craque l'œuf en faisant attention de ne pas rater le jaune pour qu'il ne tombe que dans le bol. Mélanger jusqu'à obtenir une pâte homogène. Enfin, j'ajoute les excréments, en remuant et en remuant, mais ce mélange refuse de virer au vert. C'est même plus terne que ma dernière fournée.
Je double la quantité d'excréments et le mélange finit par prendre de la couleur. Je conjure la magie du sol lui-même, et des flammes rouges jaillissent de la terre et scintillent autour du bol. L'encre commence à bouillonner et je retiens mon souffle en attendant la lueur familière qui signale que le mélange est viable et pulsera brillamment sur la peau lorsque la Rage s'emparera de lui.
Le soleil se couche, des ombres s'allongent sur cette étendue de nature réclamée et, tout à coup, je me sens moins comme un chasseur et plus comme un chassé. Sorti dans la nature, froid et seul, c'est le dernier endroit où un viashino comme moi veut se faire prendre, alors j'ajoute désespérément plus de déjections au mélange jusqu'à ce que l'encre s'éclaircisse enfin. Mes réserves concernant la manipulation de la recette disparaissent sous la forme de tourbillons de marbre jaune-vert sur la surface. Parfait. Je pose le couvercle sur le bol, l'enveloppe dans des lanières de cuir et j'ignore les hurlements de la nature alors que je me précipite vers le front.
Là-bas, à la suite de destructions effrénées, je respire la poussière de la pierre pulvérisée et me délecte des charpentes fissurées de l'architecture pesante. La plupart des artistes ne prennent pas la peine de parcourir les ruines qu'ils tatouent sur la peau de nos guerriers, mais je trouve que cela apporte une qualité à mon travail qui ne peut être reproduite par des récits de seconde main. Tout autour de moi, les gobelins, l'écume à la bouche, chassent les civils restants. Les enfants Gruul parcourent les décombres à la recherche de butin – de si belles créatures sauvages avec de la terre sous les ongles, des insectes dans les cheveux, du cran dans les sourires. Et puis je le vois lui , le berserker légendaire Dryzek, exploitant sa rage en empilant des morceaux massifs de gravats dans la forme des ivoires en hommage au Sanglier terrasseur.
Pour ne pas être en reste, Ruric et Thar s'unissent pour rendre un hommage, mettant un point d'honneur à hurler et grogner alors que leur pile dépasse celle de Dryzek. D'autres se joignent à la mêlée, exprimant leur soutien à nos chefs de clan. Mais les ogres, gros comme ils sont, ne font pas le poids face à la largeur de Dryzek, et alors qu'il empile un autre bloc de gravats, ses bailleurs se frappent la poitrine et reniflent comme des sangliers, moins nombreux mais tout aussi vocaux. Et juste comme ça, la Rage s'enflamme. Il se déplace comme une infection d'un Gruul à l'autre, des collerettes se soulevant, des tatouages s'enflammant, des yeux brillants. Le berserker le plus proche de moi l'attrape, puis je fais semblant de l'attraper aussi, jetant ma tête en arrière et criant à tue-tête. Je casse des pierres, brise un verre, grince des dents, priant secrètement le Sanglier pour qu'une lueur de Rage s'infiltre dans mon cœur, mais, comme toujours, il reste aussi froid que la cendre après plusieurs semaines.
Finalement, les choses se calment et nous nous retirons au feu de joie pour profiter du butin de guerre.
« Bonne bataille aujourd'hui. », grogne Jiri, mon frère de couvée, s'accroupissant à côté de moi et me présentant son biceps. « Dix-huit blocs détruits. »
« Aïe. Dommage que j'en aie manqué tant. », dis-je, posant mon aiguille dans sa peau, continuant la carte des civilisations en ruines qui coulait le long de son bras. Six blocs Boros et douze Izzet. Izzet ne pourrait pas construire un chemin rectiligne si leur vie en dépendait, ce qui en fait un travail intéressant de ma part. Leurs laboratoires surgissaient dans n'importe quel endroit étrange, empiétant sur des voies de circulation et parfois sur d'autres bâtiments, mais voir ces spectaculaires balises du chaos tomber, fumer et tirer des étincelles dans le ciel est un frisson unique, et je fais de mon mieux pour capturer ce sentiment à l'encre.
Je tape l'extrémité de mon aiguille encrée avec un petit maillet, perforant la peau écaillée de Jiri. Je tombe en transe, travaillant rapidement, avec diligence, comme un feu qui traverse une forêt, mais je continue de me laisser distraire par le son de Jiri frappant sa queue hérissée au sol encore et encore. Quand je me retire, je me rends compte que le vert olive de sa peau a pris une teinte plus sombre.
« Qu'est ce qui se passe avec toi ? » demande-je.
« Tu ne la sens pas ? La tension ? » Il hoche la tête en direction de Dryzek.
Le géant s'appuie contre les restes d'un bâtiment en pierre, la lumière du feu de joie clignotant dans ses yeux. Plusieurs humains le soignent, soulageant ses blessures et massant ses muscles abîmés par la bataille. Son regard change de direction et je détourne aussitôt mes yeux soumis.
« Je pense qu'il va défier Ruric et Thar en tant que chef de clan », a déclaré mon frère.
Je secoue la tête. « Dryzek ? Il doit avoir mille ans. »
« Cela signifie qu'il est sage. »
« Mais il vient de sortir d'Udzec. Il n'a aucune idée de la façon dont l'ordre social a changé. »
« Cela signifie qu'il a une façon différente de voir les choses », dit Jiri, d'une voix parfaitement neutre. Trop neutre.
Je n'ai jamais entendu mon frère parler de Ruric et de Thar, mais il y a ceux qui ne sont pas contents de leur commandement ces derniers temps. L'ogre à deux têtes fait fureur, tout le temps. Casser maintenant, poser des questions plus tard ou généralement pas du tout. Parfois, je me sens comme ils se battent trop occupés pour se rappeler de ce pour quoi nous nous battons. Mais Dryzek comprend. Il avait grandi en apprenant les traditions et était plus patient et plus pratique en matière de guerre. Notre combat ne porte pas sur la destruction effrénée, mais sur la guérison de Ravnica de la maladie qui se manifeste par une construction gratuite et une corruption institutionnelle.
« Que faire s'il attaque le chef de clan ? » chuchote-je. « Tu as choisi un camp ? »
« Je me rangerai avec le gagnant. Tu ferais mieux de faire de même. » La queue de Jiri reste immobile. « J'ai vu ta façon de le regarder. C'est juste un Gruul comme un autre Gruul. »
« Dryzek est une légende ! Tu te souviens quand nous étions enfants, nous nous sommes rassemblés autour du feu et avons écouté des histoires sur la façon dont il a frappé son poing au milieu d'une place de la ville et fait s'effondrer tous les bâtiments ? »
« C'étaient des histoires, Arrus. Montre-toi pour le géant, et Ruric et Thar vont l'éliminer. » Jiri se lève, même si son tatouage n'est pas terminé. Il me jette une queue de raktusk en paiement.
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Je sais qu'il a raison. Jiri est la raison pour laquelle j'ai ce travail, au lieu de mourir de faim dans la nature sauvage des Éboulis, sans clan. Le coureur de notre portée, je n'ai jamais été en état de combattre. Ma peau est d'un vert jaunâtre pâle, la couleur de la bile de maaka, et mes pointes ne sont jamais apparues, me laissant lisse de la tête au bout de la queue. Mais je suis devenu décent avec une aiguille et de l'encre et lorsque mes frères et sœurs sont revenus de la guerre, j'ai marqué leur peau avec des cartes détaillées des territoires qu'ils avaient détruits. J'ai vécu par procuration sur les champs de bataille que je tatouais sur la peau, alors que mes propres aventures ne consistaient que dans le nettoyage de matériaux pour mon encre. La fierté que j'éprouvais pour mes frères et sœurs transparaissait cependant dans mon travail et bientôt ils me firent venir avec leurs amis, et les amis de leurs amis, et ainsi de suite jusqu'à ce qu'on m'invite à tatouer les chefs de clan eux-mêmes.
Mes yeux se baissèrent vers la légende, Dryzek. Encrer ces bras, cependant...
Je me lève, je m'approche de lui avec une intuition soumise, les mains ouvertes et tendue sur le côté. Ses serviteurs humains arrêtent tous ce qu'ils font et forment une barrière lâche devant lui.
« Pouvons-nous t'aider, mon frère ? » dit celui qui tient une broche en bois avec une fourche inclinée destinée à la cuisine, mais qui pourrait facilement devenir une arme. Même au sein du clan, en particulier à l'intérieur du clan, il n'y a pas de place pour baisser la garde.
« Je suis l'artiste ici », dis-je. « Tu peux m'appeler Arrus. C'est mon nom. Je suis l'artiste ici. » Je fouette ma queue nerveusement. « J'ai déjà dit ça, n'est-ce pas ? Besoin d'encre ? »
« Toujours... » beugle la légende, une voix grave que je peux sentir dans ma propre poitrine. Il se rapproche de moi et repousse ses humains. Ils reprennent leur devoir, celui avec la broche enfonçant le bout pointu dans une carcasse de drakôn fraîche. Ils passe au-dessus du feu de joie personnel de Dryzek, et l'odeur de chair qui cuit rend ma bouche glissante à l'intérieur.
« Comme tout le monde m'évitait, je pensais que je n'étais plus le bienvenue dans le clan Ghor», déclare Dryzek. « On dirait que je pourrais raser tout Ravnica et ne pas encore tomber en faveur de Ruric Thar. »
« Ruric et Thar. Ils sont deux... Tu sais quoi ? Peu importe. » Sans plus réfléchir, j'appuie l'un de mes doigts contre le biceps de Dryzek comme si je testais la fermeté d'un melon. « Dix-huit pâtés de maisons ? » geins-je.
« Ma peau est épaisse », dit Dryzek.
« Jamais un problème », dis-je. Je déroule ma ceinture de tatouage et me mets au travail. Le bronze profond de sa peau absorbe l'encre comme si elle en avait soif, et je suis capable d'ajouter des contours et des ombres, donnant au tatouage une sensation tridimensionnelle. Le laboratoire Izzet occupe une place centrale, cependant, alors que j'enroule un motif serpentin dans le bloc, représentant le feu électrique qui a consumé le ciel pendant vingt minutes.
« Fracasse la civilisation », grogne-t-il quand il le voit. « Mets-la en morceaux. » Il me frappe sur la poitrine avec son poing massif. Je pense que c'était supposé être une tape amicale, mais j'ai l'impression que mes côtes se sont effondrées.
« Arrus ! » mon frère siffle. « Arrus, tu as une ligne qui se forme ici. Tu as des blocs à tatouer. »
Je me retourne et vois mon frère qui se tient là, plusieurs de ses camarades derrière lui, aussi pointus qu'un mur de couteaux. Peut-être que je n'avais pas beaucoup ressenti la tension auparavant, mais je la ressens maintenant. Personne d'autre dans le clan n'ose venir à moins de vingt mètres de Dryzek.
« Mais je n'ai pas fini avec— »
« Tout va bien », dit Dryzek. « Reviens et finis demain. Je ne vais nulle part. »
Il me fait signe alors que ses humains lui présentent un énorme plat de canard parfaitement rôti, un melon jaune vif enfoncé dans sa bouche. Je me racle la gorge, regardant le pilon sur le canard en guise de paiement. Certes, plus de mets délicats que je ne pouvais espérer, mais un viashino peut rêver.
« Comment cela se passe-t-il pour un pourboire – » dit Dryzek avec un sourire, « La rage ne fait pas que combattre et détruire. Elle parle à différentes personnes de différentes manières. »
Je deviens raide. Toute ma vie, mon cœur a été froid, mais j'ai appris à simuler la Rage de bonne heure, et personne ne m'avait jamais pris en défaut auparavant. Je serre les dents et grogne pour faire bonne impression. « De quoi parles-tu ? J'enrage tout le temps. Tous les jours, ou presque. Alors, tellement en colère. »
Dryzek lève un front épais et sceptique. « J'ai huit cent trente ans, Arrus. Je connais la Rage quand je le vois, et ce n'est pas ça. Mais elle va te trouver. Il m'a fallu cent six ans pour comprendre ce qui me rendait fou. »
Non, pas Dryzek. Comment cela pourrait-il être ? Mais avant que je puisse lui poser des questions à ce sujet, Jiri m'éloigne. Bientôt l'encre coule, les boissons coulent et la gaieté commence à l'emporter sur la tension. C'était jusqu'à ce que Dryzek se dirige vers Ruric et Thar. La foule se sépare autour de lui alors qu'il s'approche des chefs de clan. La boisson stoppe son flot. La musique s'arrête. La respiration s'arrête. Jiri avait raison. La légende désire bien défier le chef de clan. Alors que la tension ne peut pas s'épaissir, Dryzek baisse la tête et se met à genoux tandis que ses serviteurs humains placent le drakôn aux pieds de Ruric et de Thar. « Un gage, mon chef, de ma loyauté envers le clan Ghor. Que votre colère ne nous guide jamais vers la destruction. »
Ruric et Thar parurent surpris par le geste, mais à l'instant suivant, ils arrachèrent chacun une aile du canard et mordirent dans la chair. « Il est indéniable que ta Rage a attisé un feu indispensable dans le clan, » dit Thar, des morceaux de viande de canard se jetant sur ses lèvres, « et nous sommes honorés de t'avoir vu combattre parmi nous. »
Le contrat est scellé par une parenté de sang et tous les murs séparant les factions s'effondrent. Nous célébrons encore une fois et je pousse un soupir de soulagement d'avoir évité de peu de me faire prendre au beau milieu d'un coup d'État... alors, les cris commencent.
Je regarde par-dessus et vois que c'est Jiri, son nouveau tatouage brillant comme les lunes avant que son bras ne s'enflamme. Il gémit et ses camarades essaient d'éteindre le feu avec de la terre et des restes de tissu, mais le tatouage de Dryzek s'enflamme également, et il y a tellement plus d'encre. L'odeur de la cuisson de la chair envahit notre campement, l'un après l'autre, chacun des autres guerriers que j'avais encrés aujourd'hui commence à brûler. Je grince des dents et glisse loin avant que le blâme ne me tombe dessus, mais je suis attrapé par le bout de la queue, puis je me balance dans les airs, le monde se balançant d'avant en arrière. Ruric et Thar apparaissent, et j'essaye d'expliquer que ce n'est pas de ma faute, que quelque chose ne va pas avec l'encre, que ça s'est estompé, que les maakas ont l'air de plus en plus malades, mais que tout ce qui tombe de ma bouche n'est qu'un balbutiement incompréhensible.
Je m'attends à être battu, battu, déchiré, mais ce qui se passe est bien pire.
« Tes services ne sont plus nécessaires ici », grogne Ruric, puis me jette à terre, et tout à coup, je suis sans clan.
Au cœur des Éboulis, la nature sauvage a pris racine dans les ruines de la civilisation ancienne : des arbres se tordent à travers d'anciennes portes, une famille de sangliers transformant les vestiges d'une cathédrale d'Orzhov dans leur tanière. Les vignes s'accrochent à la coque du bâtiment émietté, transformant patiemment la pierre en terre au cours des millénaires. Les vitraux qui ornaient jadis les fenêtres sont maintenant empilés, les arêtes tranchantes rendues lisses par le temps. Pourtant, la nature a l'impression d'étouffer ici. Les feuilles des arbres jaunissent, les vignes brunissent. Même la saleté semble pâle et maladive. C'est à peine si elle survit.
Comme moi.
Un Gruul sans clan prend quelques jours pour devenir un aliment de guivre, dit le proverbe. Alerte, je me cache dans l'ombre, me fondant dans mon environnement. Je récupère ce que je peux en regardant deux gobelins se disputer la carcasse d'un raktusk. Pendant qu'ils se serrent la tête, je me faufile et vole un morceau de viande.
« Hé ! » grogne l'un des gobelins lorsqu'il me remarque. Il leur faut un moment pour se dégager, mais à ce moment-là, je me suis déjà échappé avec une jambe juteuse de raktusk et je les ai perdus dans les hautes herbes. Je laisse ma peau prendre quelques teintes plus brunes pour mieux se fondre dans mon environnement. Les herbes me cachent, mais je remarque qu'elles ne sont pas sèches et cassantes comme si elles manquaient d'eau, mais minces et molles, comme si elles manquaient d'éléments nutritifs.
Je retiens mon souffle en attendant que mes poursuivants renoncent à me chercher et, lorsque tout est calme, je mordille dans la jambe. La viande est aigre, presque comme si elle avait disparu, mais j'avais vu les gobelins tuer le veau moi-même. Je le mange quand même, l'esprit bouleversé par le fait de m'éloigner de mon clan, mais quand je tombe dans l'os, je suis surpris de voir à quel point il est malléable, plié comme une branche d'arbre dans le vent.
Flétrissement de la végétation, mauvaises quantités d'encre, viande rance. Quelque chose ne va pas avec les Éboulis, et ça ne fait qu'empirer. Quelqu'un doit faire quelque chose avant qu'il ne soit trop tard. Je ne suis qu'une personne, cependant. J'ai besoin d'aide — l'aide de mon ancien clan, si je peux l'obtenir. Je sais que c'est un risque, mais je rassemble mes preuves et j'attends jusqu'à la tombée de la nuit pour retourner au camp.
Les festivités sont terminées, à l'exception de quelques ogres, de deux géants et d'un centaure blotti près du feu, revivant en état d'ivresse les conquêtes de la journée – des héros de nouvelles histoires qui seront racontées pour les générations à venir. Tout le monde s'est assoupi et je marche sur des monticules de guerriers ronflants. Avec toute la fourrure et le cuir et les crânes, il est difficile de dire où on finit et où commence.
Je vois Jiri, niché avec ses camarades, un morceau de tissu sale bandé autour de son biceps. Je lui donne un coup de coude et un œil injecté de sang s'ouvre, prenant un moment pour se concentrer sur moi, puis lentement et doucement, il s'extrait du tas.
« Que fais-tu ici ? » souffle-t-il d'un ton grave.
« J'ai besoin de parler à Ruric et à Thar, » murmurai-je en lui montrant l'os caoutchouteux et la végétation fanée. « Quelque chose a détruit les Éboulis au cours des deux derniers mois. L'herbe meurt. Les créatures sont malades. Si nous ne faisons rien, nous serons les prochains à mourir de faim. »
Jiri rit. « Tu n'as pas remarqué ? Nous sommes en guerre. Ruric et Thar n'ont pas le temps de regarder l'herbe et les os. »
« S'il te plaît", je vous en prie. « C'est important. »
« Tu sais ce qui est important pour moi ? » Jiri déballe son bandage. « Ne pas avoir un bras à moitié brûlé par une mauvaise encre. »
« Mais c'est exactement ce que je - »
Il découvre ses dents et fléchit les pics de sa peau. « Allez, Arrus. Ne reviens pas ici. »
Je m'en vais, mais avant que j'aille très loin, je remarque que le groupe de guerriers rassemblés à côté du feu de joie ne raconte pas simplement des histoires. Mes yeux se plissent et mes écailles picotent lorsque je vois une ogre en robe longue, des crânes de sanglier coiffant chacune de ses épaules. Son bras droit se termine sous le coude et est attachée à celui-ci une prothèse en défense de sanglier de combat finement sculptée avec des lanières de cuir portant un assortiment d'outils fins. Une aiguille de tatouage modifiée fait saillie à l'extrémité de la prothèse, à l'angle parfait.
Elle tapote la crosse de l'aiguille avec un petit maillet, se déplaçant à un rythme soutenu autour de l'arrière-train du centaure. La teinte vert vif de l'encre d'ogre ne ressemble à rien de ce que j'ai jamais vu, scintillant dans la nuit comme si tout le pot avait été consumé par la Rage.
Je ne savais pas qu'ils me remplaceraient si vite. J'attends dans l'ombre, je bous silencieusement alors qu'elle traverse chacun des guerriers. Il est presque le matin quand le dernier d'entre eux quitte son côté, et je me glisse à côté d'elle, et de si près, je vois qu'elle a un visage plein de tatouages de shamane.
« Hé là-bas, le lisse. Que puis-je faire pour toi ? » L'ogre jette un coup d'œil sur mes bras maigres et nus.
« Quel genre d'encre utilises-tu ? » demande-je. « Je n'ai jamais rien vu de tel. »
« Mélange spécial. Exclusif », dit-elle en choisissant un gros morceau de sanglier de combat rôti entre ses dents émoussées. Devrait mon sanglier de combat rôti.
« Puis-je en avoir en échange de quoi que ce soit ? »
« Tu peux me battre pour ça », dit-elle en riant, puis elle range ses outils dans les poches de son tablier de shamane.
La façon dont elle se porte elle-même, on peut dire qu'elle est née de liens familiaux marqués par l'héroïsme et la force... ceux que les enfants ont supplié les conteurs d'être entendus. Mais il y a des histoires moins racontées de sournoiserie et de ruse, de pillards viashino aimant la guérilla, méconnus avec un faible contrôle des impulsions et des mains rapides, prenant leurs ennemis au dépourvu. Leurs noms peuvent être oubliés, mais je canalise la furtivité de mes propres ancêtres et, tandis que le dos de l'ogre est tourné, j'étends mes doigts collants, attrape le pot en argile qui contient son encre et, sans un son, l'enveloppe dans les plis de mon manteau.
Et avec un mouvement rapide comme un coup de fouet, mon bras est cloué au sol et le genou de l'ogre est dans ma poitrine. L'encre se répand sur la terre sous-alimentée.
Comme on pouvait s'y attendre, une bagarre s'ensuit et, alors que chacun de ses coups de poing et de pied tombe, je me souviens de la raison pour laquelle ses ancêtres ont eu des histoires et les miens non.
« Touche de nouveau mon encre, et je vais faire une paire de bottes avec ta peau », grogne-t-elle en tenant son bol d'encre vide. Le passage à tabac avait été si rapide qu'il n'a même pas réveillé les autres.
Alors que je suis allongé ici, brisé et penché, regardant le ciel, attendant de mourir, je sens quelque chose frôler ma joue. L'agonie me frappe alors que je tourne la tête sur le côté et remarque une vigne verte luxuriante qui pousse d'où l'encre s'est incrustée dans le sol, les feuilles se déployant et se dirigeant vers le soleil levant sous mes yeux. La vigne serpente sur mon épaule, puis se boucle autour de mon bras. Lentement mais sûrement, je sens mes os brisés se réparer.
« Qu'est-ce que c'est que cette magie ? Qui— » croasse-je, peu de temps avant que les vignes ne se frayent un chemin dans ma bouche, dans ma gorge, touchant tous ces points saignants en moi. La magie de Selesnya, sans aucun doute, est une guilde proche de la nature, même si sa myopie l'empêche de travailler pour plutôt mettre de l'ordre et du calme à ce qui devrait être sauvage et vivant. Je ne peux pas nier que leur magie de guérison est ce dont j'ai besoin en ce moment, cependant. Dès que je suis correctement soigné, je suis tenté de m'asseoir, de chercher la source de la magie, mais je continue à jouer le mort, écoutant attentivement ce que l'ogre se dit à elle-même, se plaignant de l'encre perdue et de la manière dont elle devra en refaire. Je vais devoir faire plus. Elle finit de faire ses bagages et s'en va, et je la suis de près, mon esprit étant déterminé à découvrir ses secrets.
Je reste au ras du sol, assez loin derrière elle pour qu'elle ne me remarque pas, et si elle le fait, je serai capable de m'éloigner avant qu'elle ne puisse me frapper à nouveau. Nous sommes sortis des Éboulis, le feuillage qui se fane se transforme en un vert éclatant, si brillant qu'il est bien au-dessus de la gamme de couleurs de mes écailles. Un énorme affleurement de calcaire s'élève haut dans les airs devant nous, et une série de bouches de cavernes s'ouvrent comme des gueules noires nous défiant d'entrer.
Et je sais exactement ce que cherche l'ogre : des œufs d'hydre.
Habituellement, les hydres pondent deux ou trois trois par an, mais cette saison a été marquée par des nids vides et des coquilles d'œufs trop fragiles à manipuler. J'ai un bon pressentiment à propos de ce nid, cependant. Je regarde l'ogre se faufiler à l'intérieur et je me rapproche autant que je peux, laissant ma couleur se colorer du gris pâle des murs de la grotte. Je me faufile plus loin, plus loin dans ses profondeurs, avec l'impression de descendre dans une gorge froide et humide.
L'hydre enrage à la vue de l'ogre, sifflant et crachant. Vous n'avez pas vu la Rage jusqu'à ce que vous ayez vu une mère hydre protéger sa couvée. La bête se recule, mais juste avant de frapper, l'ogre commence à fredonner une note grave, ses bras ondulant dans un mouvement hypnotique. Au bout de sa prothèse, elle équilibre habilement un crâne épais et oblong. Gobelin, probablement. En quelques secondes, toutes les têtes d'hydre sont hypnotisées. Et puis soigneusement, l'ogre tire un morceau de viande de la poche de son tablier, le range dans le crâne et lance le crâne dans les profondeurs sombres de la grotte. L'hydre rompt avec la transe et la poursuit.
Alors que la bête est distraite, l'ogre commence à creuser. On dirait une couvée décente, peut-être quarante ou cinquante œufs. Elle en fourre un dans son tablier, puis se dirige vers la bouche de la grotte alors que les têtes d'hydres se battent pour le crâne, essayant d'engloutir le morceau irrésistible à l'intérieur. Technique intéressante. Les crânes de gobelins sont difficiles à écraser, même pour une bête de cette taille, mais il y a aussi un craquement d'os qui se brise et davantage de sifflements, puis des sons crayeux d'une hydre qui glisse contre le rocher.
L'ogre se retourne surprise, puis entre dans un sprint fou. Je ne peux pas m'empêcher de me demander si un os faible a déjà fait son chemin dans la chaîne alimentaire des Éboulis, mais je n'ai pas le temps de me demander longtemps, car l'hydre a maintenant remarqué que son nid avait été perturbé. Ma coloration pourrait se fondre ici, mais aucune quantité de camouflage ne m'empêchera de devenir le dîner de cette hydre. Je n'ai d'autre choix que de commencer à courir aussi.
Les otars font écho aux murs de la grotte quand je me vois, et quand elle me dépassera, je saurai que je serai un casse-croûte d'hydre. Ensuite, l'ogre lance une cendrevigne brûlant d'une magie rouge orangée devant nous, la jette à terre et la soulève. Le sol éclate, crachant roche et pierre alors qu'une rampe raide se forme devant nous. Nous escaladons la rampe car elle obstrue l'embouchure de la grotte, ne nous laissant qu'une bande étroite de lumière du jour pour nous échapper.
Nous tombons en toute sécurité de l'autre côté – moi à bout de souffle, elle pas tant que ça. Je sais que c'est une shamane, mais la façon dont elle est revenue ne correspondait pas à un tatoueur. Elle a construit plus comme quelqu'un qui a vu la bataille, et beaucoup. Je regarde ses tatouages faciaux à nouveau... notant la ligne sinueuse d'une rivière familière et les blocs du quartier Azorius environnant qui repose maintenant sous quinze pieds d'eau. « Attends. Tu es Baas Radley. La shamane qui a effondré les barrages de Jezeru ? »
Elle lève un sourcil, puis commence à marcher en mettant une certaine distance entre nous et l'hydre qui nous harcèle depuis l'intérieur de la grotte. « C'est juste Baas, maintenant. Sens-vtoious libre de te perdre, lisse. »
« Quatre-vingt-deux blocs ont été décimés en une seule journée ! » dis-je, juste derrière elle, frappée d'étoiles. Oh, ce que je donnerais pour tatouer sa peau. « Et puis il y a eu l'effondrement de ce pont dans le Quartier des Fonderies et le carnage absolu du massacre de Tin Street, tellement— »
« Celui-là, c'était pas moi. Je suis encline à écraser les barrages et les ponts, pas les os. » Elle jette un coup d'œil dans ma direction. « Sauf si quelqu'un le demande . »
Baas ne semble pas du genre bavard, mais peut-être que si je suis de son côté, elle me laissera suivre pendant qu'elle récupère le reste de ses ingrédients d'encre et que je pourrais également entendre certaines de ses incroyables histoires de bataille. « La fissure colossale que tu avez dessinée dans la promenade transguilde ? Était-elle aussi profonde qu'on le dit ? Que l'on ne pouvait même pas voir le fond ? »
Je m'interromps dans l'attente d'une réponse. Rien. Ses enjambées s'allongent et son pas s'accélère et je cours presque pour la suivre.
« Et l'effondrement du Hall, où tu as sorti simultanément trois piliers de soutien ! Ha! Selesnya a passé des mois à le reconstruire. Seulement toi et ce berserker de Bolrac étaient responsables, pas vrai ? Oooh, je me suis souvenu du tumulte de ton mariage hors du clan, mais vous avez travaillé si bien ensemble. Ce cyclope, non ? Nommé Daeska Sol— »
Baas s'arrête, se retourne et me fixe avec les yeux les plus féroces. « Termine cette phrase, et je vais te trancher la gorge. »
Je déglutis difficilement, mais avant de pouvoir changer de sujet, le sol se met à trembler, comme si la guerre était proche, mais ce n'est pas possible. La forêt nous entoure sur des kilomètres. Puis je vois les feuilles trembler, la cime des arbres osciller et je réalise que quelque chose se dirige vers nous. Une énorme série de défenses émerge dans la clairière – un sanglier de combat. Et ils ne voyagent jamais seuls.
Je me retourne pour courir, mais Baas me saisit par la nuque.
« Ne tourne jamais le dos à un sanglier de combat », dit-elle, « à moins que tu ne veuilles être piétiné. La meilleure chance que nous ayons maintenant est de rester ferme. »
« Nous deux contre un troupeau entier ? »
« Nous ne devons les combattre. Nous devons juste regarder comme si nous voulions les combattre. Notre seule chance est qu'ils renoncent. » Elle me prend par les épaules et écarte les pieds. « Position large, penche-toi légèrement en avant, comme si tu étais sur le point de bondir. Les épaules hautes. Les dents découvertes. »
« Comme ça ? » dis-je en canalisant mon berserker intérieur, mais mon cœur froid bat la chamade en signe de protestation.
Elle frappe ses phalanges dans les deux tiers de mon dos, et ma posture change, ma poitrine s'élargit. « Mieux », dit-elle, avant de prendre une position féroce.
Les sangliers de combats se rapprochent – je ne peux m'empêcher de remarquer à quel point leurs énormes sabots sont polis jusqu'à obtenir un éclat brillant et leurs épais manteaux de laine brillent comme de la soie au soleil. Rien ne ressemble aux bêtes emmêlées auxquelles je suis habitué, mais ne vous y méprenez pas, même avec ce ridicule défilé de super-toilettage, il n'y a aucun moyen que je veuille me retrouver à la pointe de ces énormes défenses.
« Établis un contact visuel avec la meneuse de groupe. Ne le brise pas. C'est la seule que nous ayons à dissuader. »
La bête de tête s'arrête et le reste du troupeau aussi. Elle nous renifle. Je me relève sur mes pieds, me forçant à paraître plus redoutable que je ne le suis. Le sanglier grogne puis avance, changeant légèrement de cap. Ils passent à quelques centimètres de nous, si proches que leur fourrure me chatouille le bout du museau, mais nous restons debout jusqu'à ce que le dernier sanglier soit passé.
« C'est la deuxième fois que tu me sauves la vie aujourd'hui », dis-je.
« Et la troisième fois que vous mettez votre vie en jeu juste pour avoir un peu d'encre », dit Baas en secouant la tête. « Ton nom est Arrus, n'est-ce pas ? »
Je deviens raide. « Tu sais qui je suis ? »
« Tu as brûlé la moitié du clan Ghor », dit-elle en riant. « Tout le monde sait qui tu es. »
« Ce n'était pas ma faute ! Il y a quelque chose qui ne va pas avec la terre, et je ne peux plus obtenir le bon mélange d'encre. Tu l'as remarqué, n'est-ce pas ? Pourquoi autrement ferais-tu tout ce chemin jusqu'ici ? »
Ses bras se croisent, mais le reste de son langage corporel s'adoucit. « J'ai remarqué. »
« Eh bien, pourquoi n'en as-tu parlé à personne ? Ils t'écouteraient ! »
« Je viens tout juste de sortir de Porteguerre, le lisse. J'ai besoin de temps pour me redresser la tête, et j'ai bien peur que cela n'implique pas que tout le monde accorde de l'importance à la puissance des déjections de maaka. Mais j'ai déjà vu ton travail. Tu es trop bon pour être dans la nature. Je connais des gens dans le Clan de Brûle-Arbre, et ils seraient ravis de t'avoir. Je vais te montrer comment fabriquer de l'encre. C'est puissant. Elle peut même guérir des combattants quand la Rage frappe, pas comme cela t'a soigné... tu dois avoir reçu une quantité de magie de guérison équivalant à quelques centaines de pâtés de maisons. Mais cela aide, et nous avons besoin de toute l'aide possible. »
« Attends... » Mon esprit s'effondre lentement, essayant de tout mettre en ordre. « De retour au camp... tu savais que l'encre me guérirait. Et tu savais que je te suivrais? »
Baas sourit. « Peut-être. Maintenant veux-tu la recette d'encre ou pas ? »
Je veux. Je veux absolument.
Nous marchons donc dans la forêt à la recherche d'écorce de pin. Les arbres ici sont des spécimens grandioses et majestueux qui atteignent le ciel, mais quelque chose de mystérieux me trotte dans l'esprit. Les arbres ont un motif: chêne, douze pas, pin, huit pas, pin, quinze pas, saule, puis un autre chêne. Encore et encore.
« Nous avons traversé le territoire de Selesnya », dis-je.
«Tu veux dire que le paquet de sangliers de combat venant directement du Hall ne t'a pas fait tiquer ? » rit-elle, puis s'avance devant un pin imposant, serre son poing et donne un puissant coup dans le tronc. Une vingtaine de copeaux d'écorce tombent au sol. Je vais les chercher, mais Baas rit encore. « Je parie que tu es du genre à saisir la première écorce qu'il voit. Les pièces les plus solides resteront accrochées à l'arbre une fois que tu lui auras donné un petit coup d'amour. Essaye ça. »
Je frappe plusieurs fois mes poings contre le tronc. Rien ne se passe sauf que j'ai mal aux doigts. « Ce serait plus facile si j'étais bâti comme toi, » je marmonne.
« Tu penses que la taille est la seule chose qui compte sur le champ de bataille ? » Elle s'avance pour qu'on se retrouve face à nombril. « Tiens, retourne-moi. Mets ton bras autour de mon cou, tourne-toi, puis penche-toi avec tout ton poids. »
Je suis ses instructions, et je peux la descendre avec plus qu'un peu d'aide de sa part. Mais je comprends l'essentiel. Avec un peu de pratique, je pouvais le voir fonctionner. Peut-être pas sur quelqu'un de sa taille, mais la prochaine fois que mon frère tentera de me voler mes pourboires, je pourrai lui apprendre une chose ou deux.
Mon cœur devient froid à cette pensée. Eh bien, plus froid qu'il ne l'est déjà. Qui sait quand je reverrai Jiri. Le territoire de Brûle-Arbre est si lointain. Peut-être reviendra-t-il quand la guerre se sera calmée, mais la manière dont les agressions se sont multipliées ces derniers mois, qui sait quand cela se produira.
« Pourquoi es-tu ici, fuyant la bataille ? » lui demande-je. « Nous avons besoin de toi pour te battre. Est-ce que Porteguerre t'a ‘réhabilitée' ? »
« Ha, non. Je ne suis vraiment que volonté d'écraser la civilisation. Je ne peux tout simplement pas être sur la ligne de front tant que tu-sais-qui est là-bas. Trop de souvenirs de nous combattant côte à côte. »
« Daeska ? »
Baas descend ses yeux vers moi. « Oui », grommelle-t-elle. « Nous étions au marché de la rue d'étain, nous parcourions les lieux, nous passions une minute loin du front ensemble, lorsque le chaos a éclaté. Les soldats de Boros ont commencé à se faire bousculer, en disant qu'ils nous avaient vu attaquer deux vieux minotaures. Des menteurs, tous. La rage a eu raison de moi et a aggravé la situation. J'ai été arrêtée, Daeska s'est enfui. Il est venu me rendre visite à plusieurs reprises et m'a promis d'attendre dix ans pour que je sorte de Porteguerre, si c'était ce que cela prenait. Je me suis libérée tôt, seulement pour découvrir que clochard n'avait même pas attendu dix mois. »
« Cyclopes », dis-je en secouant la tête.
« Quoi qu'il en soit, je pense que je continue à faire ma part. Aider la cause et— »
Nous nous retrouvons tous les deux au son d'un rugissement sauvage venant des profondeurs de la forêt.
« Maaka », disons-nous à l'unisson. Source de l'ingrédient final.
Nous avons coupé à travers les arbres parfaitement espacés, en remarquant que même les détritus sur la terre semblaient avoir été propagés. Tous les soixante pas, je saute sur le même tas de rochers et tous les quatre-vingt-huit pas, nous passons le même chêne tombé. Les ronces entre les arbres deviennent plus épaisses, plus denses, plus tranchantes. Juste au moment où je pense que nous ne pourrons plus voyager, nous voyons la source du rugissement, ce qui doit être la plus grande et la plus belle maaka que j'ai jamais vue – des muscles saillants, à peine retenus par sa fourrure rouge lustrée. Nous la suivons pendant près d'une heure avant de faire son travail, puis Baas sort son pot en argile et mélange les ingrédients, en utilisant la souche de l'un des arbres tombés comme table improvisée. La lueur de l'encre s'éteint presque immédiatement, et sans rien demander, elle verse la moitié du mélange dans mon bol.
« Merci », dis-je, me préparant à affronter tout ce qui m'attend dans le Clan de Brûle-Arbre. Mais ensuite, je regarde une seconde fois la souche d'arbre. Ce sentiment étrange me submerge alors que je compte les anneaux trop larges. Je secoue la tête. Ce chêne massif, probablement quarante pieds de haut, n'a que cinq ans.
Sur un coup de tête, je tire le meilleur parti de mes doigts collants et grimpe au sommet d'un arbre. De ce point de vue, la forêt ressemble moins à une forêt qu'à une barrière géante séparant les régions sauvages de la région des Éboulis d'une partie du territoire de Selesnya.
J'avais raison. Il y a une guerre qui fait rage sous nos pieds, mais ce n'est pas une guerre avec des couteaux et des gourdins. C'est une guerre silencieuse menée avec la magie de la croissance. Selesnya avait planté des milliers et des milliers de jeunes arbres et avait ensuite accéléré leur croissance jusqu'à ce qu'ils forment une barrière impénétrable parfaite. Et ils ont filtré la magie de nos terres pour le faire, pensant que nous n'aurions jamais l'intelligence de le comprendre.
Nous ne mourrions pas de faim, bien sûr. Même si toutes les plantes et tous les animaux de la région des Éboulis s'éteignaient, il y aurait toujours une guerre pour nous nourrir. Nous allions plus loin dans la civilisation, en détruisant les laboratoires d'Izzet, les basiliques d'Orzhov et les centres de formation d'Azorius, en effectuant le sale boulot de Selesnya. Pendant ce temps, ils rient, chantent et se tiennent la main dans leurs jardins aménagés, prétendant être au-dessus de la "sauvagerie" des combats.
Ce... c'est quelque chose qui peut me mettre en colère. Je sens une étincelle dans ma poitrine, une bouffée de rage qui attend d'être satisfaite. Il ne me reste plus qu'à trouver le courage de rendre fou le reste du clan.
« Je défie pour la position de chef de clan », dis-je, les jambes écartées, le corps légèrement penché en avant, le regard renfrogné qui pourrait effrayer tout un troupeau de sangliers de combat. Ruric et Thar n'ont peut-être pas le temps d'écouter les théories sur l'herbe molle et l'os fragile, mais ils ne peuvent pas refuser un défi.
Le camp se tait. Ce n'est pas le silence de la tension, mais celui du rire à peine contenu.
L'ogre à deux têtes soupire, et ils se lèvent de leur trône de crânes et s'avancent vers moi. Ruric sourit, révélant un morceau de viande pris entre ses incisives déchiquetées. « Je suppose que je pourrais utiliser tes os comme des cure-dents. Qui a dit que nous n'étions pas civilisés, tu vois ? »
«Vous n'êtes pas apte à être nos dirigeants», dis-je, élevant la voix pour que les rires soient interrompus, et je m'accroche à l'espoir que cette altercation sera résolue à l'aide d'un langage corporel agressif. « Les Éboulis sont pratiquement en train de se flétrir sous votre nez, et vous ne prenez pas la peine de regarder en l'air et de demander ce qui la cause. »
« Veux-tu te battre ou as-tu l'intention de nous ennuyer à mort avec tes mots ? » dit Thar.
Ruric et Thar se rapprochent. Parler ne va pas marcher. La violence est tout ce qu'ils vont écouter. Je jette tout mon corps derrière un coup de poing qui tombe dans leur ventre, mais cela donne moins de résultat que le tronc de l'arbre. Ruric frappe son énorme poing sur le dessus de ma tête et je m'effondre au sol, des taches blanches s'épanouissant dans ma vision. Je me remets debout, luttant pour garder le monde autour moi alors que Ruric et Thar retournent sur leur trône.
« Je défie pour le poste de chef de clan », dis-je à nouveau. Les ogres grondent cette fois.
Jiri entre et me prend par les épaules, les yeux désespérés. « Arrus. Ne fais pas ça. Demande leur pardon et reviens dans le clan. Regarde, les brûlures ne sont pas aussi graves. » Il tourne son bras vers moi, maintenant guéri dans un motif hypnotique de cicatrices chatoyantes. « Certains de mes amis veulent la même chose pour leurs prochains tatouages. S'il te plaît. »
Je contourne Jiri, concentré sur la brûlure qui couve dans mon cœur. « Mon défi persiste. »
« Tu ne seras pas debout longtemps », dit Thar. Les ogres se frappent la poitrine et la Rage s'enflamme. Leurs tatouages brillent, dont certains sont l'œuvre de mes deux mains. Je me souviens du mouvement de retrait que Baas m'a montré. J'utilise ma rapidité pour me mettre derrière les lourdes brutes, puis grimpe dans leur dos et me fixe. Je me penche. Penche-toi plus fort. Je pense entendre les vertèbres se briser, mais finalement, il ne reste que Ruric et Thar qui se lèvent les doigts. Ruric lève la main, m'attrape et me jette. Je frappe fort le sol et vais rouler, m'arrêtant à quelques centimètres du feu de joie.
Je suis étendu là, bien sûr, j'ai cassé quelques côtes. Puis je me retrouve pris dans l'ombre d'une silhouette imposante. Je grince des dents, pensant que c'est Ruric et Thar qui viennent me piétiner, mais une voix grave et familière me fait ternir le creux de l'estomac.
« Bien. Tu as trouvé ta Rage », dit Dryzek en me regardant avec un sourire. « Maintenant, utilise- la. »
Utilise-la ? N'est-ce pas ce que j'ai essayé de faire? Je me concentre sur ce dont je suis fou, en ignorant les braises du feu de joie qui dérivent sur ma peau. Je suis en colère contre le Conclave Selesnya, bien sûr. Je suis fou que nos terres soient en train d'être vidées de leur magie, pavées par la civilisation, empoisonnées par l'industrialisation. Mais ce dont je suis le plus souvent en colère est avec moi depuis très longtemps, avant qu'aucune de ces choses ne m'ait intéressée. Je suis fâché que les histoires de mes gens aient été perdues, que mes héros me soient cachés. Je suis furieux de ne pas m'être assis une fois devant le feu de joie en tant que jeune viashino pour entendre des histoires de guerriers aux écailles vertes et aux queues épineuses, des gens comme moi qui brisent la civilisation avec un abandon inconsidéré.
Je me force à me relever. Ruric et Thar sont déjà profondément blessés dans ce qui reste d'une pile de côtes de raktusk et je m'avance vers eux. Après quelques pas, je ne boite plus, bien que la plante de mes pieds me donne l'impression de marcher sur des braises ardentes. Ce sentiment se propage... mes genoux, mes entrailles, mes poumons. Mon cœur. Il n'y a plus de douleur, seulement de la rage.
« Je vous défie à nouveau pour le poste de chef de clan », dis-je pour la troisième fois. Ruric et Thar commencent à se relever, mais quelque chose dans mes yeux doit les effrayer, parce qu'ils s'assoient et qu'ils appuient fort contre le dos de leur trône. « Écoutez ce que je dis. Les Éboulis sont en train de mourir . Les plantes sont en train de pourrir , les animaux sont malades, et cela ne s'arrêtera pas si nous ne faisons rien pour y remédier. Le Conclave de Selesnya est derrière. Ils absorbent la magie de nos terres pour grandir les leurs. Nous ne pouvons pas perdre une journée de plus, une minute de plus en ignorant le problème, sinon il ne restera plus rien de sauvage pour lequel nous devons nous battre. »
Je prends une profonde inspiration, la laisse sortir. C'est alors que je remarque que je suis complètement englouti dans des flammes rouges et brûlantes, une rage accumulée pour toute une vie, la Rage qui jaillit comme par magie de moi tout à la fois. Je la repousse jusqu'à ce que les flammes clignotent.
Jiri s'approche de moi et pose sa main sur mon épaule. Les flammes se sont propagées jusqu'à lui et bientôt, il est également englouti. « Je suis avec Arrus », dit-il.
Baas pose sa main sur mon autre épaule. Elle attrape les flammes aussi. « Je suis avec Arrus. »
« Comme moi, » la voix de Dryzek résonne. Il se tient derrière moi et mes flammes sautent presque pour lui. D'autres se joignent à nous, jusqu'à ce que nous brûlions plus fort que jamais.
« Je vous mets au défi, chef, de faire quelque chose à ce sujet », dis-je à Ruric et à Thar, parlant au nom de notre clan et de tous les clans Gruul. « Nous nous sommes battus pour vous. Maintenant, nous avons besoin de vous battre pour nous. »
« Si Selesnya veut une guerre, nous leur donnerons une guerre », disent Ruric et Thar, se dirigeant vers moi. Ruric tend la main et pose sa paume ouverte sur ma tête. Les flammes rouges lui dévorent le bras, puis mettent nos chefs à feu. « Des histoires seront racontées sur cette guerre pendant des générations, et votre nom, mon farouche guerrier, sera au centre d'eux. »
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