Pour Magic 2013, les cartes étaient vedettes des histoires : cette fois, c'est le Chronomate qui est à l'honneur, avec une histoire dédiée. Vous pourrez trouver l'article original ici.
Chronomate
Bazzle se réveilla en sursaut. Il entendit un cri d'alarme et le bruit des bottes qui se précipitaient dehors. Il s'assit avec effort et écouta les carillons et les tics tacs des deux cent douze horloges autour de lui. C'était un bruit réconfortant, à tel point que le cri de secours devait s'enregistrer une seconde fois dans son esprit avant qu'il ne réalise ce qui s'était probablement passé.
Il est sorti à nouveau. Ma création continue de défier mes vœux !
Il jeta les yeux sur la coquille de bronze de la créature, complètement recouverte de lignes en filigrane et d'une légère patine de rouille qui le faisait paraître majestueux. Bien sûr, il avait fait tout le travail lui-même et de sa bonne main. Il avait perdu son bras gauche à cause de la peste rampante qui était son compagnon constant depuis six ans – la peste avait transformé l'horloger étrange en paria du village. Il était certain que, sans ses compétences exceptionnelles, il aurait été jeté dans la forêt enneigée et oublié depuis longtemps.
Cela aurait probablement été mieux... non, c'est juste la pitié de soi. Pauvre forme, vieil homme.
Il avait abandonné ses rêves d'épouse, d'enfants et même de mentorat pour son propre apprenti. Il s'était investi dans son travail. Aucun des villageois ne comprenait pourquoi tous ceux qui avaient été touchés par la peste rampante étaient morts, alors que cet étrange bricoleur vivait. Quand les commandes d'horloge cessèrent inévitablement complètement, il continua néanmoins, démontant une horloge magistralement travaillée. Son espace de travail commença à ressembler à une tombe envahie par la végétation dans une forêt d'argent et de bronze, claquant, cliquetant et sonnant tout autour de lui. Il imaginait qu'ils étaient des oiseaux colorés.
Mais ceci – c'était le summum de son travail. Il était presque devenu aveugle en coupant les milliers d'engrenages nécessaires aux jambes. La cage thoracique était de loin la plus difficile et nécessitait deux énormes clés – avant et arrière – pour remonter ses ressorts. Travaillant avec un seul bras, il avait trouvé un moyen de tourner les clés simultanément : tordre suffisamment le devant et le bras d'horlogerie s'animait et tournait celui qui se trouvait à l'arrière. Il lui avait fallu un an pour s'en rendre compte, et une autre année pour aligner les mouvements avec précision. Le souvenir le fit sourire.
Oui, c'était de loin sa plus grande création. Celle qui serait son legs durable à un monde qui l'avait fui. Mais maintenant, il semblait qu'il préférait même la compagnie des autres et sortait seul la nuit pour terrifier les villageois au bout du chemin. Il avait caché les clés, enchaîné la chose et attachée des rochers, mais rien ne sembla suffire.
Vous ne pouvez pas blâmer la chose. Vous iriez aussi de votre côté, si vous le pouviez.
Parfois, il se réveillait pour trouver des choses étranges dans son magasin – des objets qui n'avaient aucune raison d'être là. Un casque de garde, les étriers d'une selle, même une paire de dents en bois. La plupart du temps, il trouvait des centaines de clefs étranges, remplissant de petits sacs en toile de jute et empilées près de la porte. Il ne prit jamais la peine de les renvoyer, car leurs propriétaires d'origine ne les toucheraient plus maintenant. Il les poussait simplement dans l'un des rares coins de son magasin qui n'était pas couverts de pièces, d'outils ou de copeaux et les avait oubliés. Après tout, ils étaient en laiton et ne lui étaient d'aucune utilité.
Ce matin, il regarda avec circonspection son environnement pour voir s'il serait à nouveau surpris. Il se dirigea maladroitement vers son établi, renversant presque son fauteuil préféré, et s'arrêta net, laissant échapper un cri pathétique. Là, reposant sur le couvercle du bureau en peau de sanglier, reposait un bras mécanique imparfait.
Tu es vraiment au fond du trou, mon vieux. Maintenant, tu fais des choses dont tu ne te souviens même pas.
Il s'approcha prudemment, tendant lentement sa main, comme s'il espérait que la chose sauterait à la vie et le saisirait. Il grimaça en le touchant, mais la chose ne bougea pas du tout. Quelque chose n'allait pas avec cet artefact. Quelque chose qui tirait à l'arrière de l'esprit de Bazzle.
Il tira le serre-tête en cuir qui retenait ses cristaux de lecture de la pendule à hibou à côté de son bureau et le mit. Balançant le plus épais des cristaux sur son œil, il commença à scruter l'œuvre en face de lui.
Pas de filigrane, pas de lissage des coins coupés et des goupilles martelées ! Et était-ce une trace de minéral gris... de zinc ? C'était en laiton ! Bazzle refusait d'utiliser du laiton, car cela réduisait le résultat final de son dur labeur – du moins à son avis.
Tu n'as pas fait ça. Personne d'autre n'aurait pu.
Sa pensée paradoxale fut interrompue lorsqu'il remarqua quelque chose. Après tout, il y avait des lignes sur le bras, mais elles semblaient avoir un sens aléatoire. C'était clairement intentionnel mais dépourvu de logique artistique. C'est alors qu'il vit les dents angulaires et les poignées en boucle.
Clefs. Ceci est fait de clefs fondues.
Il compara cela au bras de la créature, celui qu'il avait fabriqué, et trouva la preuve qu'il espérait ne pas trouver. Ses doigts étaient couverts de limaille de laiton, maintenue en place par de l'huile à horloge. Pendant des décennies, il avait nettoyé un mélange similaire de ses propres mains à la fin d'une longue journée de travail.
Maintenant, semblait-il, il avait finalement un apprenti.
Bazzle regarda, les yeux écarquillés, alors que les implications commençaient à se remplir son cerveau comme du lait versé dans de l'eau. La créature avait en quelque sorte appris le métier de créateur et s'en servait pour construire... quoi ? Un compagnon ? Une armée ?
Il tira frénétiquement sur la clé de la poitrine de la chose, mais il était encore faible en sommeil et son bon bras lui manqua. Il serra les dents et tira à nouveau, cette fois en délogeant la clef et en la faisant claquer à travers la pièce. À son horreur, le bras de la créature tendit la main vers l'arrière et commença à tourner la clé du dos, le son de démarrage fort remplissant le petit atelier triste. Avant que Bazzle ne puisse faire quoi que ce soit, la main se retourna et le frappa carrément au visage. La dernière chose qu'il entendit fut la sonnerie des deux cent douze horloges. C'était l'heure du petit déjeuner.
Le deuxième matin, Bazzle se réveilla tout seul, une migraine lui rappelant l'attaque de la veille. Il regarda autour de lui avec effroi, essayant de se rappeler où il avait jeté la clef. Avec cela, il pourrait reprendre le contrôle de sa création et la démanteler, mettant fin à cette terrible entreprise et sauvant peut-être du vieil homme une partie de sa dignité déclinante.
La milice marchait dehors et il pouvait entendre les cris rauques du sergent d'armes. Ils étaient en train de fouiller les fermes, cherchant sans doute son enfant en métal malicieux, mais il savait qu'ils ne viendraient pas appeler aujourd'hui. Le crâne noir sur sa porte, symbole de la peste, était meilleur que les murs d'un château pour empêcher les envahisseurs de pénétrer. Il attendait avec impatience le visiteur annuel qui rafraîchirait la peinture.
La lumière du soleil venant du trou dans son toit de chaume lui causa une étincelle au coin de l'œil. La clef ! Elle reposait sous ce qui était autrefois sa table à manger, mais qui était maintenant recouverte d'outils et de morceaux de métal, à l'image de toutes les surfaces de son magasin. Il se leva, gémissant de douleur et perdit soudain son équilibre. Il tomba vers son établi, le saisissant pour plus de stabilité. Alors qu'il se soulevait, son cœur lui sauta dans la gorge.
Il regardait une tête coupée.
Il s'évanouit sous le choc. Alors que son esprit commençait à se réaligner, il reconnut les traits métalliques qu'il avait appris à connaître dans le bras mystérieux. C'était une tête mécanique. Le casque du garde avait été façonné en un crâne, les cristaux de lecture de Bazzle avaient été réutilisés sous forme d'yeux, et les étriers et les dents en bois étaient plantés dans la mâchoire dans une triste moquerie du visage humain. Il pouvait entendre son cœur battre très fort dans ses oreilles, presque en phase avec le tic-tac qui l'entourait, mais pas tout à fait.
Ton enfant a dépassé ta capacité de contrôle. Tu aurais dû rester assez bien seul. Stupide, vieil homme triste.
Il tomba au sol et tendit la main vers la clef, juste au moment où il entendit le bruit redouté mais familier des engrenages. La chose avait un esprit propre et apparemment aucune intention de rester tranquille. Bazzle se traîna de son bon bras vers la promesse en or que détenait la clef.
Pas loin maintenant. Juste une longueur de bras, juste une largeur de main, juste les doigts.
Il sentit le métal froid de la clef sur le bout de ses doigts, tout comme le bras de la chose se connectait à l'arrière de son cou. La douleur traversa son esprit et il sentit la pièce tourner. Il vit la chose tendre la main vers la clé, entendit l'action métallique du mécanisme alors que la chose glissait la clef en place...
Le troisième matin, Bazzle ouvrit les yeux. Il était momentanément inconscient des événements de ces deux derniers jours – un état d'esprit qu'il allait bientôt envier. Il se rendit compte qu'il était assis à son établi. La douleur dans son cou lui donna envie de tendre le bras et de le frotter, mais son bras ne tint pas compte de l'appel de ses instincts.
Un coup d'œil dans la pièce lui expliqua pourquoi : son bras, autrefois très bon, était coupé sur le sol près de son lit et son bras en métal était collé à son épaule à sa place.
N'est-ce pas ce que tu as toujours voulu ?
Il baissa les yeux sur sa création. Son corps en métal. Le corps qu'il avait passé six ans à fabriquer. Le corps qui l'avait aidé à tromper la mort de la peste rampante. Bazzle se rendit compte trop tard que ce n'était pas un compagnon. Ce n'était pas pour construire une armée. Il avait simplement décidé de ne plus partager un corps avec un horloger en décomposition.
Les bras recommencèrent à bouger, et peu importe à quel point l'esprit de Bazzle leur criait de s'arrêter, il ne pouvait pas les contrôler. La main qu'il avait faite et la main qu'il n'avait pas servait à un autre maître maintenant, et il ne pouvait rien faire d'autre que regarder.
Le bureau était jonché d'outils de chirurgien : une scie à os sanglante et un énorme couperet. Il observa le déclic du bras qu'il avait fabriqué, les ressorts chantant leur chanson sur la libération imminente de la tension. Les doigts métalliques s'enroulèrent autour du couperet, le soulevèrent à hauteur du cou et se relevèrent en arrière.
La dernière chose qu'il vit était sa boutique qui tournait autour de lui sur le sol. Il n'entendit pas le dernier clic de la tête lorsque la main l'enclencha dans son nouvel espace vacant.
Enfin, sa création était complète.
