Les vieux contes : Derrière le soleil noir - Magic the Gathering


Les vieux contes : Derrière le soleil noir

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Drark Onogard, le , 276 consultations

Chez Orzhov, tous ne sont pas d’ambitieux impies se cachant derrière un manteau de religion ; il existe des purs.

  Insurrection / La storyline de Magic

Chez Orzhov, tous ne sont pas d'ambitieux impies se cachant derrière un manteau de religion ; il existe des purs. Vous trouverez l'article original ici.

Derrière le Soleil noir



La bougie scintilla.



« Je suis une passerelle vers la vie, » déclara le clerc. La lumière dansante ajoutait une gravité numineuse à la déclaration.

Le clerc sourit à la réaction inconsciente qui dut scintiller sur mon visage.

« La plupart me jette un regard étrange quand je le leur dis. C'est peut-être parce que je porte le costume d'un Orzhov et qu'ils croient à la diffamation grotesque perpétuée au sujet de notre guilde. Nous ne sommes pas tous égoïstes et cupides. » Le clerc soupira. « Les ignorants supposent toujours le pire, je suppose. Les gens sont facilement influencés par une passion aveugle et une ruse intentionnelle, vous n'êtes pas d'accord ? »

« Je suppose que oui, » dis-je. « Mais vous devez l'admettre, les Orzhov ne sont pas réputés pour leur loyauté. »

Le clerc se pencha dans son fauteuil, leva les mains et haussa les épaules. « Nous avons tout mis par écrit. Tout est là. Les gens ne lisent simplement pas les caractères en petits caractères avant de signer. »

Je pouvais sentir la défensive du clerc et me vanter d'avoir laissé échapper mon parti pris personnel. Il était déjà assez difficile de trouver des preuves de cet ordre, et encore moins de pouvoir effectivement assister à une audience avec l'un de ses membres. Je pouvais sentir des années de travail commencer à s'effriter dans mes mains. Je devrais avaler mes opinions et ma fierté si je voulais aller n'importe où avec cet accès sans précédent.

« Très vrai. Les gens sont concentrés sur ce qu'ils veulent et ont rarement la patience d'attendre et d'évaluer avant de donner suite à leurs désirs. »

Cela semblait ramener le clerc à nouveau.

« Peu de gens peuvent voir la vérité là-dedans et je suis heureux que vous le fassiez. Mon choix de révéler notre commande dépend de votre vision ouverte. » Il versa du vin dans un gobelet en or et m'en offrit un peu, mais je refusai poliment. « Les Orzhov accordent une grande valeur à la patience. Ses vertus nous sont enseignées dès que nous commençons à servir la guilde ; la tâche pour laquelle nous avons été choisis nécessite non seulement de la patience, mais également du dévouement, de la confiance et du désintéressement. Notre tâche, notre vocation est de donner notre vie pour le Syndicat. Nous sommes au-delà de la simple valeur monétaire de la guilde. Nous sommes une passerelle par laquelle quelque chose de plus grand que nous peut émerger. »

Maintenant nous y arrivions. J'avais toujours été fasciné par la façon dont la croyance pieuse pouvait supplanter le désir inhérent de préserver la vie - notre égoïsme instinctif. Le Wojek Boros qui se sacrifiait pour que des innocents puissent vivre était toujours resté un mystère pour moi, un aperçu d'un autre ensemble de normes profondément ancrées dans notre esprit, qui opère au-dessous de nos esprits critiques et égocentriques. Il semblait approprié que Boros et Selesnya manifestent un tel comportement, mais Orzhov ? Les rumeurs m'avaient paru étranges pour la guilde des marchés.

Maintenant, je découvrirais ce culte mystérieux dans les murs du Syndicat et documenterais un moment crucial dans ce monde cloîtré, enveloppé de mythes et de spéculations.

Le clerc posa son gobelet et se leva.

« Marchez avec moi jusqu'au sanctuaire. »



Nous entrâmes dans une chambre haute qui dégageait une odeur d'encens et de bois de torche. La robe du clerc coulait autour de lui et les lourds disques d'or pendaient à son col comme une épaisse fumée.

À la lueur vacillante de la torche, je distinguais un grand symbole orzhov posé sur le sol avec de grands carreaux de pierre. Le clerc se mit à genoux dans le cercle et me fit signe de m'asseoir sur une petite chaise sans bras, à une certaine distance de lui. Dès que je sortis ma plume et mon papier, il commença, sa voix se répercutant dans l'obscurité.

« Notre ordre représente les idéaux les plus purs des Orzhov, ce qui explique pourquoi si peu d'entre nous sont choisis. C'est un manteau trop lourd pour la plupart, mais j'ai constaté qu'après avoir été choisi, ma vie était imprégnée d'un grand sens du but. Aujourd'hui, atteindre ce but a été ma plus haute ambition. »

À ce moment-là, deux prêtres en costume entrèrent dans la lumière des flambeaux comme des fantômes silencieux. L'un plaça des bougies devant le clerc et les alluma avec de longues allumettes. L'autre prêtre plaça devant le clerc plusieurs bols contenant quelque chose de lourd. Je pouvais le dire à cause du bruit sourd qu'il fit sur les carreaux de pierre. Puis les prêtres partirent aussi silencieusement qu'ils étaient venus.





Sur les plis de sa robe, le clerc produisit un tube de verre coiffé à chaque extrémité et suspendu à une chaîne en or. Dans le tube, une fumée blanche turbulente semblait tour à tour animée.

« C'est le pacte de mort », dit-il en regardant dans le tube, sa faible lumière jouant sur ses traits comme la lumière du soleil dans l'eau. Le clerc regarda dans ses profondeurs, hypnotisé. Son étrange luminescence rendait son visage déjà pâle, incroyablement plus pâle, ce qui exagéra la noirceur de ses yeux d'obsidienne ; il ressemblait à un spectre d'ivoire alors qu'il réfléchissait à ses profondeurs tourbillonnantes. « C'est l'homonyme de notre ordre sacré. Il est difficile d'imaginer que ce petit cylindre renferme un pouvoir aussi magnifique. »

Le clerc décrocha le mince cylindre de sa chaîne et posa respectueusement le tube devant lui. Il enleva ensuite les paupières des bols en or et tendit la main pour disperser des poignées de pièces de monnaie autour de lui sur le sol. Le son des pièces qui résonna dans le hall géant me donna l'impression d'être dans un étrange carillon éolien. Je sentis une vague d'appréhension primordiale me traverser et submerger mes membres.

De quel genre de pouvoir parlait-il ? Étais-je en danger ?

Je reculai instinctivement du clerc et résistai à l'envie de fuir la pièce. Je pris une profonde inspiration alors qu'il continuait, enregistrant tout avec ma plume malgré ma peur. Il est difficile de réprimer les instincts d'être un scribe : la connaissance à tout prix.

Je me demandais quelle était la signification des pièces, le cas échéant, mais je n'osais pas rompre le rituel avec une question. C'était impoli. Sacrilège. Je griffonnai chaque détail que je pouvais lorsque le clerc faisait plus de gestes et d'énoncés. Sa transe s'approfondit lentement ; le bruit de ma plume sur le parchemin me semblait une intrusion, mais j'avais plus peur de laisser de côté les détails.

Puis il devint immobile.

Après un long moment avec seulement les sons des torches allumées, le clerc chuchota.

« Je suis prêt. »

Puis il dévissa le bouchon du cylindre en verre.

Mon esprit courut avec anticipation. Prêt pour quoi ? Qu'est-ce qui allait se passer ? Quels secrets étais-je sur le point de voir ?

Cela semblait un tour de force au début, mais ensuite...

La fumée turbulente à l'intérieur du cylindre de verre se dégonfla temporairement comme une chose sensible. Le clerc prit de longues et profondes respirations alors que la fumée blanche se dirigeait vers son visage. Elle heurta la poitrine du clerc ; il tira par réflexe mais garda les yeux fermés alors que cela entourait son cou. Tandis que la fumée se rapprochait de son visage, glissant vers le nez du clerc, je pouvais distinguer un fil noir de jais qui ressemblait à un morceau de gomme luisant à la lumière de la torche. La prière marmonnée du clerc cessa alors qu'il prenait une profonde inspiration par le nez. Comme si elle entendait l'inhalation, la fumée s'enfonça dans les narines du clerc et disparut. Le clerc fit un bruit de haut-le-cœur en s'effondrant.

Je me levai d'un bond mais ma manche attrapa mon encrier et l'envoya claquer sur le sol de pierre. De l'encre noire vaporisée comme du sang noir à la lueur des torches. Je me précipitai aux côtés du clerc alors qu'il se tordait sur le sol et le retournait. Il griffa son collier d'or. Son visage s'était transformé en un amas tacheté de veines violacées et de chair meurtrie. J'appelai à l'aide. Tout ce que j'entendis, c'est la réverbération à travers la grande salle.

Alors la fumée noire commença à sortir de la bouche du clerc. Cela me rappela instantanément l'incendie chimique d'Izzet dont j'avais été témoin il y a quelques années.

La tête et le cou du clerc se cambrèrent alors qu'il se raidissait instantanément. La fumée noire coulait aussi de son nez et de ses oreilles et commençait à se former devant moi alors que je me reculais et apportais ma manche à mon visage.

Le corps du clerc se ratatinait et se desserrait sous mes yeux alors qu'une épaisse vapeur blanche s'en échappait et fusionnait pour former une forme humanoïde. Les bras, les jambes, la tête et le torse se rassemblèrent devant moi pour former une femme majestueuse à la peau d'albâtre. La fumée noire formait deux grandes ailes derrière elle et une fumée étouffante l'enveloppait comme un vêtement vivant. Les pièces d'or et leurs récipients en or devinrent des flaques de métal liquide qui se transformèrent en une armure miroitante et en un arc de faux massif. Tout cela bougeait devant mes yeux incrédules dans un acte de création arcanique, mais je ne pouvais que regarder le visage de cette créature surnaturelle qui me considérait avec un regard impassible mais intensément curieux.

Elle tendit la main, ses doigts pâles se refermant autour du manche en ébène de la grande faux, au moment même où les dernières traces de fumée noire formaient le manche.





L'ange tendit les doigts de sa main libre comme pour tester leur efficacité, puis regarda son armure brillante et son environnement. J'étais glacé. Je ne voulais pas bouger, de peur de subir sa colère, mais je ne voulais pas non plus rester immobile.

Elle plia ses ailes de plumes de corbeau puis se retourna pour me faire face.

« Toi. Scribe Orzhov. Écris ceci. » Même si c'était juste au-dessus d'un murmure, sa voix me fendit comme une lame de rasoir. Après un moment d'hésitation, je cherchai mon parchemin, ma plume et je renversai un encrier. Heureusement, quelques gouttes restaient dans le pot.

« Je viens des halls fantômes de l'Obzedat avec un message pour Teysa Karlov. Le labyrinthe est plus complexe que nous ne le savions. Teysa Karlov doit trouver le bon chemin et terminer le labyrinthe à tout prix. »

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